il Traghetto Mangiamerda

Lo Nuovo monografico! Lo Nuovo concorso! Le Nuove protesi per nonno mangiamerda!

2012-02-11T22:53:00.000+01:00

O bischeri,

il Panfilo Mangiamerda si avvicina agli scogli del vostro cuore

e vi propone il suo goffissimo inchino:

Sono aperte le danze per il nuovo numero monografico!

il tema, di stringente attualità, è

IL ROMBO

comunque lo si voglia intendere.

Con la presente si invita chiunque a partecipare!

Inviate racconti, saggi brevi, dissertazioni violente, disegni, altre protesi!

Come dice il gufo:

A ciò aggiungiamo

(ci vogliamo rovinare)

IL GRANDE CONCORSO ROMBOIDALE

qui sotto il volantino,

a seguire la sua traduzione:

destreggiatevi tra questi sette paletti:

si tratta di un concorso di poesia.
il numero totale di sillabe dei vostri componimenti dovrà essere un multiplo di 11, ma non sono concessi endecasillabi.
nella poesia occorre citare obbligatoriamente una profezia maya. ma non quella della fine del mondo.
il testo deve contenere la parola bellettofagia.
l'opera andrà inviata entro il terzo quarto di primavera.
tutti i componimenti inviati verranno pubblicati sul sito.
al vincitore verrà pubblicata la poesia sul monografico, e verrà stretta la mano da tutta la redazione.

Ecco, è tutto.

Distruggeteci.

ADDIO AL CELIBATO

2011-10-15T11:31:00.008+02:00

Un indignitoso omaggetto dal Kolkhoz Mangiamerda al nostro Felicio Milza, che si è sposato. Accogli o Riccardone a guisa di goliardica scudisciata e come segno del nostro amore questo vergognoso e inconcludente raccontino a più mani, e quel che segue.
Noi ti si aspetta al varco.
Vivài sposi.

ADDIO AL CELIBATO

Aveva degli amici amanti del paradosso, e lo sapeva. E in fondo era lui stesso un fervido praticante dell'obliquità, dell'esagerazione sibillina, dell'insensatezza portata alle estreme conseguenze.
Ma quello che accadde quella sera non poteva in alcun modo prevederlo. Non poteva lui e forse non potevano nemmeno loro.

Quando la puttana cominciò ad agitargli le tette davanti al naso, grandi tette negre e odorose, gli venne in mente la risposta sferzante che avrebbe voluto dare ad un suo alunno, quel pomeriggio. La risposta, per come poteva formularla una mente già confusa dalla tequila e a pochi centimetri da un paio di vastissimi capezzoli, suonava circa così: "forse non ti rendi conto che Gutenberg è morto di crepacuore per molto peggio, piccolo stronzetto."

Lo riportò al presente un violento dolore all'anca sinistra. Carlo gli aveva conficcato una grossa siringa nel braccio, bucando i vestiti e spingendola dentro la carne di diverse dita.

"Cosa stai facendo, si può sapere?"
Carlo non diceva niente, rideva e basta con la sua faccia larga da prendere a sberle. Aveva gli occhi schiacciati e stretti per colpa del riso idiota, con l'altra mano gli toccò con presa decisa il braccio come a voler facilitare il gesto di estrazione della siringa.
Quando smise di ridere, il volto di Carlo si fece serio e quasi timoroso, lo guardò fisso negli occhi e con quel terrore discreto nell'esitazione delle parole, gli chiese quale fosse la differenza tra estetica e logos.

Nel frattempo la puttana continuava a dimenare le sua mammelle rigonfie e allungate come due sacche piene d'acqua.
Lui le fissava l'attacco del seno, appiattito e svuotato rispetto al resto, contava le pieghe, le piccole grinze di quel petto condannato al passare del tempo. Ci vedeva i vicoletti e le strade trafficate di Padova il mercoledì sera. Si immaginava lì, in una di quelle lunghe insenature poppute, seduto e dignitoso, ad accarezzare gattini, quegli stessi gattini che non tanto tempo prima Maria gli aveva cucinato, debitamente spellati e privati delle loro fastidiose unghiette. Un gran zuppone di gattini spappolati, che scivolava giù per il suo gargarozzo come un bambino dal costume pieno di merda sullo scivolo d’un acquapark.

Attaccò quindi con una citazione casuale a braccio di Galimberti, il suo nume tutelare, tanto per dar da mangiare alla stolida facciona di Carlo: “Una virtù (areté) che è cammino verso il centro invisibile e indicibile (árretos) da cui solamente è possibile il dispiegarsi di quelle armoniche circonferenze che sono il diritto, il rotondo, il bello e il giusto. Ma per questo ci vuole altissima conoscenza (méghiston mathémata), quella conoscenza matematica per cui Platone fa scrivere sulla porta della sua scuola Non si entra qui se non si è geometri.”

E fu sulla parola méghiston che, emettendo come un fischio dalle labbra negroidi, un fremito crescente scosse le mammelle e l’intero ventre della scura puttana, tanto forte da farla cascare a pancia all’aria, come una tartaruga dal guscio mollo e flaccido.

Si risvegliò in un cesso che non era il suo al suono ruvido di una verde milonga dei caraibi occidentali. Era probabile che lo sperma tra le sue mani fosse il suo, ma non ci poteva scommettere, perché in questi casi non si ha mai la certezza dell'appartenenza. Dov'era andato Carlo? Forse si era offeso per Galimberti? Lo sapeva bene che Galimberti a Carlo stava sui coglioni, ma se lo meritava: in fin dei conti lo aveva svegliato con una siringa vuota, fosse stata piena almeno. Voleva ritrovare la negra? Dov'era la negra? Per lo sconforto si mise a tamburellare sulle pistrelle bianche del cesso con le dita ancora sporche di sperma, che poteva essere il suo, ma a dire il vero non era tanto sicuro di riuscire a distinguerlo dagli altri con precisione.

In quel preciso momento, da qualche parte oltre l'oceano e la barbarie, ninetto accarezzava le zampine della sua oca da passeggio.

più l'accarezzava più la tensione saliva.
più l'accarezzava e più si sentiva solo.
più l'accarezzava e più dormiva come un ghiro.
gli amanti del paradosso non avevano idea di chi fosse.
all'improvviso fu terribile quello che non gli successe: non gli successe nulla di terribile.
aprì la bocca, ne uscì un pesce. aprì la bocca ne uscì un pesce.
aprì la bocca ne uscì un pesce. aprì la bocca ne uscì un pesce.
aprì la bocca ne uscì un giaguaro. aprì la bocca ne uscì uno stornello:
walter sei il nostro kennedy. oh kennedy. oh kennedy.
boia dio, pensò l'oca, questa è una hit!

Prendo una zattera che ritorna alle barbarie, lo vedo mentre prova ad assaggiare il gusto delle sue dita per capire se la sostanza (denominata: sperma) è un prodotto del suo corpo o altro; la sensazione al palato è simile alla patina che si forma sui gamberetti fritti ed è impossibile stabilirne la provenienza.
La verde milonga prosegue il suo cammino sonoro incurante dello stato d’animo che impegna la cognizione del Nostro che, risvegliatosi in un cesso ancora differente dal suo, arranca tra le sporgenze dei rubinetti e gli asciugatori color panna. L’immagine degli specchi non regala una vista dignitosa e raggiunto qual’era il pomolo della porta s’affaccia sul cortile adiacente la toilette: un piede dopo l’altro, un passo, due passi, le zampine dell’oca da passeggio nel frattempo vengono tranciate, ma questa è un’altra storia, tre passi, una negra popputa, Sciao Ammore! Chi sei?
Ignorando le avance prosegue nel suo cammino eroico verso la meta, un cancelletto lo libera dallo steccato in bianco legno macchiato di bassa qualità, dieci passi, undici, dodici, il sentiero di ciotoli lo guida fino ad una panchina di sassolini assemblati dal cemento; esausto, si siede, respira a bocca aperta, ciondola il cranio appoggiando i gomiti sulle rotule.
Riapre gli occhi, un divano variopinto accudisce le sue natiche, la milonga ha lasciato il posto al rituale di benventuo della casa: Sciao Ammore! Realizza d’avere le dita ancora imbrattate, non ne assaggia la provenienza essendo certo della natura di quella pastella biancastra ma si ripulisce le mani strofinandole sui morbidi cuscini.

Poi la porta si apre e finalmente entra.
Una figura ossuta, erosa dagli anni, che si trascina a stento su delle gambe ormai molli e stanche. Gli occhi, grigi e spent,i sono coperti da grumi di capelli unti e mal curati. Indossa abiti appartenenti ad epoche ormai dimenticate il cui odore fa lacrimare gli occhi.
Riccardo inzia a tremare desidernado di sprofondare nel divano per mai più risalire.
La figura emette un lungo lamento simile ad un clarinetto boemo del sedicesimo secolo ( non al suono del clarinetto per essere chiari, ma al calrinetto stesso) per tredici minuti e trentasette secondi.

- Sei la morte? - Chiede Riccardo al tredicesimo minuto e trentottesimo secondo.
- No, sono il Celibato, Dio can. -
- Ah.... Allora addio Celibato. -
- Addio Riccardo. -

Cigno

2011-09-21T11:54:00.003+02:00

Mentre Calpurnio cercava di raccogliere da terra il coraggio e i pantaloni calati con fare goffo e imbarazzato, il Dott. Lambretta si stava già togliendo i guanti di lattice.

- Cos'ho, Dottore?

- Signor Calpurnio, lei ha un cigno nel culo.

ASS WHITE SHOT

2011-08-25T17:30:00.001+02:00

Camminarti

2011-06-07T11:32:00.004+02:00

Un vecchio ubriaco mi barcolla davanti, cammina a fatica sulle sponde dei piedi, vedo le sue mani sbucare fuori dalla giacca, troppo grande. Un cieco sbatte il suo bastone bianco contro una panchina, due gambe lunghissime lo dribblano, sorreggendo una minigonna rossa. Una coppia urla in mezzo alla strada, una bici sfrecciando li taglia in due. Lei raccoglie la borsa, lui non insegue la bici. Una pioggia fine cade e non bagna. C'è un uomo sdraiato su un materasso per strada, abita l'angolo morto tra due palazzi. Sento lo scricchiolio che fanno le scarpe di quelli che giocano a basket nel campetto sotto casa. Qualcuno urla, la donna col passeggino non si spaventa, il bambino ride. Le strade si fanno passeggiare al ritmo che preferisci: ora lente e distratte, ora frenetiche e scontrose, come se stessi inseguendo qualcosa tra la folla. La pioggia continua a cadere e non bagna. Seguo le traiettorie di persone che mi portano fuori rotta, e immagino le loro vite al riparo dalla strada. Seguo una ragazza nera che cammina rapida e silenziosa, un uomo con un cappello strano, una signora con un tatuaggio sul collo, forse una chicciola, un bambino con la giacca verde che tiene per mano la nonna, alcune magliette a righe orizzontali che attraversano la piazza. Qualcuno cerca di rubare il telefono ad una ragazza che lo tiene in mano. Nessuno si accorge della pioggia, nemmeno le finestre sembrano bagnarsi. Allora fermo la clessidra e immagino il mare, la neve, le foglie gialle fuori stagione.

DOPO LA BIRRA, PRIMA DELLA SPUMA

2011-05-29T22:53:00.000+02:00

Ciao a tutti, sono il Traghetto Mangiamerda.

Oggi, facendomi largo tra i merli, mi sono fatto la doccia,

ed è stato controllando nel filtro dello scarico che me ne sono accorto:

una settimana fa ho partecipato al BIRRA.

Il Birra, come suggerisce lo sguardo, è la

Bagarre Internazionale Relle Riviste Alternative.

Ciao a tutti, eccomi qua, ne dico qualcosa anch'io.

Innanzitutto sgombriamo il campo dagli equivoci:

era una Bagarre, perciò

il Traghetto Mangiamerda ha vinto.

Non c'é molto altro da dire.

Giusto alcuni residui di peli pubici, sapone, e merli:

C'erano parecchie altre riviste, tutte molto felici perché potevano vedere l'Umilissimo Mangiamerda. Ne cito alcune: costolame, pazzelfo, ignubile, malma, tegliera, aleppo, generAzziode, taccuino all'idrovora. Altre le trovate elencate qua: qua.
Noi riviste abbiamo parlato tra di noi, alcune provocando un certo imbarazzo per delle cose rimaste tra i denti, visibilissime. Si è parlato di cose belle, primaverili e turgide, come dell'opportunità di costruire una rete per supportarci a vicenda e arrivare meglio al lettore (il primo passo è questo blog: questo blog); della voglia di rendere il BIRRA un evento fisso, a ricorrenza annuale, e importante a livello nazionale; dell'idea di creare un'EMEROTECA DELLE RIVISTE INDIPENDENTI, dislocata potenzialmente in tutta la nazione, con relativo motore opac di ricerca online.
Birra. Non l'acrostico, l'altra. E molta g.r.a.p.p.a..
Il Traghetto Mangiamerda si è prodotto in una squisita performance di action compositing, ignorando Gutemberg con sprezzo, risultato della quale è
IL NUOVO NUMERO
DEL TRAGHETTO MANGIAMERDA.
Un parto invero ancora in corso, per ora sono uscite la testa e una gamba, e che terminerà -tornati a Gutemberg con la coda tra le gambe- in un lampo o poco più. Attendete tutti con gli occhi spalancati e senza respirare, per ora accontentatevi di questa anteprima:

Ciao a tutti,

sono Azelhof,

toccatemi pure.

MANGIArMERDA e BIRRA!

2011-05-17T14:09:00.000+02:00

Raffaele Bendandi pare l'avesse previsto da tempo,
ma come spesso accade non gli avevano dato retta.

SABATO 21 MAGGIO et
DOMENICA 22 MAGGIO

la boria dei ragazzi del TRAGHETTO MANGIAMERDA
sbarcherà al BIRRA, il festival delle riviste alternative italiane

Una foto:

Per l'occasione, pulviscolari Atteoni,
potrete ammirare le nostre sciocche membra
E
-godere dell'ultimo numero!
-godere del numero dopo!
-godere delle nuovissime spillette!

E non è tutto.

Im-paris

2011-05-03T18:23:00.004+02:00

L'odore di piscio sbuca dietro l'angolo, nella metropolitana, colpendoti in faccia con tutta la sua irriverenza, e non lo puoi evitare. Segui le suole di altre scarpe, che seguono le suole di altre scarpe che salgono le scale, e poi le scendono anche, mentre le tue ti fanno male, e non sai perché. Schivi gli sputi, oltrepassi le noccioline, sfiori una donna profumata; poi una vecchia ti spinge, tu barcolli verso il muro, strappi un manifesto già mezzo strappato, non urli niente e te ne vai. Ogni giorno chiaccheri con la tua solitudine e le dici di non fare brutti scherzi, ma lei non dice niente, ti sorride, si sistema i baffi finti e resta lì. Allora cerchi di parlare con le persone, ma le parole si fermano lì, come un'esitazione tra il dentro e il fuori, che non sa dove andare: ti resta un sapore di niente nella bocca. Così accumuli del fiato tra le labbra, che non riesci più a trattenere; non ti resta che sbuffare e continuare, come i veri parigini. C'è un pupazzetto morto sul marciapiede, lo calci e vai via. C'è un pezzo di pane, lo calci e vai via. C'è un bottone giallo, lo raccogli e vai via. E' una lotta impari tra te e la città, che sa esattamente quello che non puoi trovare. Ti aggreghi ad una manifestazione: un segno di ribellione (pensi). Poi aspetti che il sole tramonti, per insultarlo di nascosto.

cocci, precocci, metacocci

2011-04-04T01:37:00.000+02:00

MARTA LA CAPRA vs L'ITALIA

2011-03-22T23:03:00.005+01:00

IPOLOGIA DEL PATRIOTTISMO

Ad un certo punto intervenne nella conversazione Marta, rompendo un silenzio che durava ormai da diversi mesi:
"Non so", esordì, costringendo me e Mario a girarci.
"Non so, davvero, a me pare tutto molto assurdo."
"Cosa, Marta?" Le chiese il sempre serafico Mario.
Sempre serafico e paziente il Mario, io no, non riuscivo ad abituarmi all'idea che una capra parlasse, sia pur raramente, e la cosa -lo ammetto non senza vergogna- mi disturbava profondamente, mi procurava un'inquietudine che nascondevo a pena.

"Cosa, cosa… È presto detto. Non trovate incongruo questa specie di neonazionalismo, questo inedito amor di patria, da parte di chi -senza nemmeno cambiare cravatta- si professa di sinistra? Che cosa vorrà poi dire "di sinistra", a questo punto, solo iddio lo sa."
"Marta, vedi" provai ad interloquire, consapevole di costituire solo un escamotage letterario, pressoché inutile ai fini della vera dialettica "vedi, so di non poter portare vere argomentazioni, come ha fatto testé notare l'autore nell'inciso, ma solo una parvenza di esse buona giusto a dare l'idea di un contraddittorio, e a far spiccare ancora di più la giustezza delle tue. Lo so. Cionondimeno, non so se per colpa dell'autore o di questa bella brezza marzolina, ci tengo a farti notare che devi considerare il contesto: sei ancora convinta che esista una "sinistrezza" assoluta? Una posizione solida e imperitura, che prescinde da tutto quello che le accade intorno? Occorre fare i conti con la realtà, Marta: la destra attuale, in Italia, si sposta verso la merda più totale, e noi dobbiamo occupare le sole posizioni che possono costituire "opposizione", opposizione reale."

"Ma di che stiamo parlando?" belò Marta, "Veniamo schiacciati su posizioni che non ci appartengono, solo per inseguire chi sprofonda nell'immondo? Diventiamo nazionalisti, solo per contrastare i secessionisti? Ma stiamo scherzando? Questa è una reazione viscerale, impulsiva, in una parola: stupida. E finiamo per chiamare "estrema sinistra" Vendola o Di Pietro. Mario, almeno tu ti rendi conto?"
"Eh...", il sempre laconico Mario.
"E non è la sola trappola in cui siamo caduti ultimamente: diventiamo legalisti più del più becero dei fascisti, solo per contrastare la deriva criminale di questo governo; diventiamo pecoroni alla ricerca di un leader carismatico -Vendola, Grillo, Obama, Zorro…- solo perché quello che c'è sullo scranno non ci piace; diventiamo ecologisti… No dai, ecologisti è ok. Voglio dire, forse non so più bene cosa sia la sinistra -io bruco l'erba, fondamentalmente- però, suvvia, l'idea che si possa prender posizione solo per contrasto, di riflesso, in controbattuta, mah, è avvilente. E poi, tornando all'Amata Patria, c'è pur sempre la logica, che non è che noi capre la amiamo troppo, ma sto giro non ci si scappa."
"Cosa intendi dire, Marta?"

"Voglio dire.."
"Aspetta aspetta. Ti rendi conto che non ho nemmeno più un'argomentazione? Che l'autore mi ha tolto perfino il diritto ad avere un nome? Chi è che sta parlando in questo momento? Lo sa, il lettore? Lo so io? Sono ridotto ad essere una muta replica, solo un mero rimbalzo, porco cane!"
"Me ne rendo conto", rispose Marta rosicchiando un vecchio stivale che spuntava dalla terra, "Me ne rendo conto, ma adesso ascoltami."
Con misurata poderigia, lentamente, Marta si mosse verso la cima di un piccolo dosso, a fianco dell'ulivo. Marzo soffiava da ovest delle nuvole rosa e ancora fredde, il sole delle sei torceva le foglie delle viti, nell'aria dei campi si intuiva la necessità di velocizzare la narrazione.
"Signori miei, vado a spiegarvi perché il patriottismo è sciocco. Procederò per elenchi. Tre punti, tanto per cominciare:

1 Si suole associare al patriottismo (in tutte le sue declinazioni: amor di patria, campanilismo, nazionalismo…) la nozione di "orgoglio", o di "fierezza". Ebbene, non ha senso. Non ha senso dirsi (sentirsi, perfino) orgogliosi di qualcosa di cui non si ha diretta o indiretta responsabilità. Non vi è merito -né vi è colpa, peraltro- nell'essere nati dentro un determinato confine -siamo figli dell'accidente- né nel condividere la (provvisoria) nazionalità con, che so, un Leonardo, un Calvino, un Dante. Per non parlare di ciò che di questa patria -o di costoro- si ammira: merito tuo? Ne sai qualcosa, tu?
(Mario sputò per terra)

2 Esiste davvero l'Italia? Cioè, cos'è questa cosa di cui stiamo parlando, questa cosa che ci unirebbe tutti, l'"italianità"? Se la tagliamo a fettine un po' più sottili, ci rendiamo conto quanto sia una nozione ineffabile, inconsistente. La lingua? Allontaniamoci un attimo dalla televisione -megafono e fucina di un impasto padanomilanese che del lavaggio in Arno chi sa cosa ricorda-, ci accorgeremo che la realtà italiana è molto più frammentata di come ce la servono, i dialetti sono vere e proprie lingue, e se per assurdo provassimo a muoverci camminando -metro per metro, a noi capre riesce abbastanza naturale- verso un qualsiasi confine (che so, da Dobbiaco verso l'Austria), vediamo che la lingua cambia impercettibilmente con l'avanzare dei passi, fluida e graduale, strada facendo. La cultura? Territorio ancora più impervio, tanta è la ricchezza, tanta è la diversità, nel tempo e nello spazio, sia al livello della cosiddetta "cultura popolare" (le tradizioni, diciamo), sia al livello di quella "alta" (cosa condividiamo io e il Dante di cui sopra? Abitava dove abito io? Non parlo della stalla, ma non credo comunque…).
Questa l'Italia: è l'Italia stessa a dimostrare che l'Italia non esiste, così come la vogliamo ridurre, semplificare, stereotipizzare.
Questa l'Italia. E noi? Noi individui? Ah, noi siamo territorio ancora più caleidoscopio, volendo. Non voglio certo negare indiscutibili elementi di "italianità" in me, pezzetti dell'identità più o meno esattamente riconducibili alla "cultura italiana" -sentite le a questo punto doverose virgolette nel tono in cui lo dico-, sia essa figlia della storia o dell'attualità. Ma c'è molto altro: sono anche veronese, europea, mediterranea, americana: mi compone un diorama di cose, tra cui non ho l'ardire di stabilire una gerarchia né quantitativa né qualitativa.
L'unica cosa (per ora) ineccepibile è la cittadinanza. Tutto il resto è gioiosamente discutibilissimo.

3 Se proprio voglio scegliere un gruppo cui appartenere, perché gli italiani? Se qualcosa da celebrare, perché la nazione? Voglio dire, e il fatto che sono bionda? Che sono studente, pescivendolo, capra? Secondo quali parametri dovrebbe essere meno importante? O l'insieme che si crea, meno nobile? Che poi, lasciate dire una minchiata a questa vecchia capra caprina, cos'è questa specie di horror libertatis che ci porta a riunirci a tutti i costi agli altri, a rinchiuderci in rassicuranti (e miseramente semplificatorie, sintetizzanti) categorie, a catalogarci secondo insiemi tanto facili al pregiudizio? Lasciamo che siano gli altri a farlo con noi, se credono. Ma almeno noi, al nostro stesso cospetto, siamo (esortativo) individui, innanzitutto! Non italiani, non biondi, non eterosessuali, non pecore: c'est à dire, anche italiani, e anche tutto il resto.
Piuttosto, nel dubbio, troverei molto più simpatico celebrare ciò che patentemente non siamo: domani vado ad un corteo di oche. Tedesche, more.
Che dite?"
"Non fai una grinza. Bene tutto quello che dici, molto logico, ma fatto sta che il sentimento di unità con gli altri mi piace, credere in qualcosa mi piace, mi fa stare bene, e per me amare la mia patria vuol dire anche curarsi di lei, contro le brutture della politica, contro chi la inquina, contro chi ne fa una brutta cosa. Questo è il mio patriottismo."
"Sì, concordo" disse Mario, riappropriandosi per un attimo del nome, "non si tratta di ritenersi migliori di altre nazioni: si tratta di voler difendere la propria. In questa specie di nazionalismo -se vuoi chiamarlo così- sento di fare del bene, e se proprio vuoi saperlo, beh, mi sento una persona migliore."
Marta la capra lasciò cadere un po' di perle caprine dal culo.

"Ok. Va bene. Mi avete convinto, adesso appendo una bandiera al frassino.
Ma prima se non vi dispiace farei la cacca. Allontanatevi, per piacere, non riesco a concentrarmi."
Ci allontanammo, Mario bofonchiando qualcosa di inintelligibile, io con gli occhi sempre fissi sul mandorlo, come mi ha insegnato a fare mio padre nei momenti di impasse.
Non avevamo fatto che pochi metri, un colpo secco e poderoso fece cadere il Mario lungo disteso sull'erba, una violenta scornata di Marta la capra, che pure non ha le corna ma una testa indubbiamente dura.
"Chiedo scusa, rimando ancora un attimo la cacca. Ancora una cosa devo dirvela."
Il sempre placido Mario si rialzò gemendo, io tolsi gli occhi dal mandorlo a malincuore. "Sentiamo", dissi.
"Sedetevi, prima."
"No."
"Sedetevi, vi dico"
"No."
"Forza, sedetevi."
Ci sedemmo.
"Ecco, niente.. È che non mi torna una cosa. Dite che -stringi stringi- bandiere, inni, mani sul cuore, cortei e coccarde al petto.. Tutto ciò bene o male non è che un simbolo, un richiamo e un segnale: di questo concreto amore per la vostra terra. Bene, mi sta bene. Ma ancora: perché mai l'Italia? Perché gli italiani? Mi sembra, nella sua facilona buona volontà, che sia allo stesso tempo poco e troppo ambizioso. Solo perché è comodo. Voglio dire, perché mai la voglia di tutelare la natura, gli sforzi per migliorare le cose, diciamo genericamente l'"impegno", ecco mi spiegate perché tutto questo deve finire dove finisce il confine della nazione? Esiste un perimetro dell'ideale? Una geografia che contorna la polis del cuore?

È poco ambizioso, quando possiamo puntare -a dir poco- al mondo. A dir poco.
È troppo ambizioso, quando ci rendiamo conto che il reale raggio della nostra influenza politica -nel migliore dei casi- non supera i confini delle nostre conoscenze. Nel migliore dei casi. Ovviamente parlo della politica relazionale, non tiratemi in ballo per piacere le elezioni o in generale la democrazia rappresentativa, ah ah ah, me la rido."
"E chi ti dice che il nostro impegno è solo riferito all'Italia? Ci preoccupiamo e ci occupiamo di tutto quello di cui ci si può occupare, fuori e dentro i confini, senza stabilire priorità -se non contestualmente."
"Sì, infatti", incalzai io, "e anche quella che tu chiami "politica relazionale", ovvio che la facciamo, la stiamo facendo anche qui adesso, con te."
"Ma allora, vedete. Torniamo all'inizio della fiera: perché l'Italia? Perché la bandiera italiana? E non qualsiasi altra cosa, che sappia ugualmente rendere l'idea simbolica di questo amore sempre un po' fuori bersaglio?"
Io e Mario non parlavamo più. Forse avremmo anche avuto delle cose da dire, ma non potevamo, perché il nostro silenzio serviva a creare una pausa ottimale per la battuta finale di Marta la capra. E anche perché eravamo inspiegabilmente occupati a masticarci l'un l'altro i piedi.
"Bene ragazzi, vado a cacare. A questo punto la cosa è improcrastinabile."
La sera imbruniva la campagna, i campanili si perdevano nel buio della valle, eravamo tre ombre sole, io ero un'ombra, Mario era un'ombra, Marta -che si allontanava- era l'ombra più scura.
"Mi troverete sotto al frassino. E quando verrete" disse la sua voce già lontana "dovrete alzare gli occhi a ciò che sul frassino garrisce. Vi stupirò, ragazzi. Vi stupirò."

Il giorno dopo -triste e breve epilogo, per niente significativo- io e Mario andammo al frassino. Marta era lì, appesa per il collo ad un ramo, immobile, leggermente mossa dall'aria della mattina. Ma a dire la verità non si riusciva a capire se fosse davvero lei o un fantoccio, neanche avvicinandosi, neanche toccandola.

orizzonti d'umiliazione

2011-02-24T23:15:00.003+01:00

Post-retrò

2011-02-10T20:49:00.003+01:00

Scrivo tutto sulla schiena, l'ultimo spazio che mi è rimasto per appuntarmi. Sono meticoloso, così metto anche le note a piè di pagina, a chiusura, prima dello sfintere. Scrivo la mia scrittura definitiva, quella che poi una volta scritta non ce ne saranno altre (pensi), ma poi è propabile che continui a scrivere perché è una cosa che si fa come vomitare: ogni tanto ubriacarsi e sboccare l'anima fa bene. Ho sempre pensato di avere le spalle abbastanza larghe (me lo diceva spesso mio nonno) per sorreggere gli eventi che eventualmente si sarebbero presentati nella vita, ma era tutta presunzione. Sono una via di mezzo tra il mitologico Atlante e lo zoologico Stercorario: cammino a gambe larghe per scaricare meglio il peso di una palla di merda che sta sulle mie spalle, ma non so come ci è finita, forse è caduta dal cielo, forse se la sono persi quelli della nettezza urbana universale. Mi piace tanto la parola "monnezza", perché mi sembra che sfoghi tutta la caparbietà delle nostre incrostazioni temporanee (i sacchetti della spazzatura) e di quelle costanti (noi stessi), però purtroppo sono padano e quella parola non la posso pronunciare come si deve: monnezza! Vorrei incidermi sulla schiena un frase epica, qualcosa che poi i posteri possano rammentare mentre sono intenti a scorrere il catalogo dei posteriori celebri, una frase ad effetto insomma, che riesca ad incarnare tutta la mia desolazione. Non la trovo. Ci provo e non la trovo: sono troppo post-moderno, post-umo e post-remo per riuscire a trovarla. Scrivo le miememorie dove non posso vederle.

Labbra spaccate

2011-01-16T22:11:00.003+01:00

Ho i ritagli di tempo sulle labbra, sarà il freddo o l'accumulo disordianto di carta nel cestino. Ho quasi capito che non c'è niente di vitale importanza. Solo il burrocacao è utile, lo lecco prima dell'applicazione: un'abitudine. Il tempo fa i ritagli come vuole lui, non si può sindacare sulla simmetria. Le sagome non combaciano mai bene una con l'altra, restano sempre delle fessure o delle sovrapposizioni, che non sei in grado di ricomporre. Appoggio la bocca sul foglio per lasciare tracce di sangue sul bianco, come spaccarsi le labbra sul ghiaccio. E' un movimento lento e letale, sento la goccia di sangue che si trasferisce dal labbro inferiore alla superficie del foglio, non mi appartiene più. Cerco le tracce di un tempo perduto che, col tempo, è diventato il mio sangue, e non so che farmene. Ho i ritagli di giornale sulla scrivania, tento di ricostruire una storia sempre presente, che non è accaduta mai. Intanto da lontano sento le loro voci, sono loro (lo so), sono quelli che aspettavo da sempre e finalmente: eccoli! Sono i barbari che mi spaccheranno la faccia davvero, non mi lamenterò più del freddo, non ce ne sarà bisogno. Impugno il burrocacao come ultimo baluardo alla mia imminente invasione. Sono loro, sono i barbari, a cavallo di un tempo lontano, mi stanno per travolgere, lo stanno per fare con tutti: non ci lamenteremo mai più delle labbra spaccate.

stornello V

2011-01-15T02:25:00.002+01:00

Quer capoccione dell'amico mio
dice che l'omini so come le fojie
ner senso der poeta? Gl'ho domannato io
Dice de no, ner senso che dice su mojie

A quanto dice sor Carmela ai quattro venti
l'omini so come e grattachecche
se sentono tanto gajardi e impertinenti
tutti cor petto in fori e dritti come stecche

ma basta no sbarluccico de sole
e se squaglieno come la neve d'aprile
tutta sta caciara e s'ammosceno co du parole
peggio de le pecore che torneno all'ovile!

Specchio riflesso

2011-01-13T21:23:00.007+01:00

Ho una faccia di cartone.

Ritaglio i vestiti e li incollo alla mia sagoma con la colla Pritt.

E' bello perchè non posso ingrassare o dimagrire.

Quando indosso la gonna con gli angoli piegati un po' all'insù sembro una Marilyn un po' rigida.

Quando indosso i pantaloni sembro elefanticamente uscita dagli anni '70.

Cambio spesso il colore dei capelli. Sono felice perchè la loro forma perfetta non teme vento alcuno.

Quando mi va indosso i baffi. Li pettino con le mani lisciandoli per benino.

L'unico modo che ho per sorridere è quello di incidere un irreparabile semicerchio mezzo centimetro più sotto del naso.

Dicono si provi dolore.

Non sono sicura ne valga la pena.

stornello IV

2011-01-09T02:51:00.002+01:00

L'amico mio co na capoccia tanta
dice ch'è così grossa pe' un motivo
è piena de certe idee che dio le manna
che manco Einstein se fosse ancora vivo

Una de ste meglio idee tra le tante
è de fa un lago de ghiaccio ner deserto
pe facce pattinà l'arabi cor turbante
meglio de Mosè ch'ha fatto er mare aperto

Dice che tanto quelli c'hanno i sordi
che gl'escono fori come l'oro nero
se penza che so' fessi come i tordi
c'avesse du piotte c'annrebbe pe davero

Io ce lo vedo co quella capoccia
annà dar berbero sopra ar cammello
quello a sentì der ghiaccio lo manna in cappadoccia
e torna a casa masticanno sto stornello

stornello III

2011-01-08T16:55:00.001+01:00

Dice l'amico mio cor capoccione
che solo er cielo c'è rimasto de sto monno
vorrebbe facce un viaggio co' un pallone
fasse un ber giro tonno tonno

Gira e rigira sempre qua ritorni
glie dico io per sfotterlo un pochetto
Dice armeno me levo de torno un par de giorni
e quanno che ritorni stai solo soletto

Dimio così pe fasse passà l'ore
mica ce credemio pe' davero
semo così amici che se gliò chiedo mòre
come na gazza che schianta giù da 'n pero

Dice domani vedemio è n'artro giorno
a dì così morimio de vecchiaia
come er cane de Giggi che nun c'ha i denti e manco abbaia
quasi quasi capocciò io me levo de torno

stornello II

2011-01-07T16:23:00.004+01:00

N'artro giorno incollato a sta finestra
a smiccià de fori quello che se move
cor piatto ancora caldo d'a minestra
niente niente che tra poco piove

Invece manco du gocce gnente de gnente
me butto sur divano a legge un poco
de fori ce sta sempre meno gente
fosse per me a sto monno glie darebbe foco

Chiamo l'amico mio quello capoccione
dice che anche da lui nun vola na foija
glie chiedo che se dice ner rione
che voi se dica? S'arrotolamo nella noija

Dice che Giggi c'è rimasto poveretto
se stava a scavallà sopra un cantiere
è annato come na pera giù dar tetto
pe' llui sto sabbato niente barbiere

stornello

2011-01-06T12:09:00.001+01:00

M'è scesa na gran tristezza dentro ar core
come quanno vedi un cane che se more
la gente sta sempre a còre e poi s'affanna
li guardo dietro ar vetro che s'appanna

er core se ce l'ho ancora non lo uso
me stamperei da solo un carcio ar muso
pe' vede quanto sangue n'esce fori
perchè se manco vivi allora mori

scrivo all'amico mio che me capisce
co' la capoccia tonna piena de pensieri
che nun se svota manco quanno starnutisce
glie scrivo pe' dì che lui è de quelli veri

che vanno in giro con l'occhi sbarati
a vede tutta questa meravija
che un giorno ar monno semo capitati
er giorno dopo chi ce se ripija!

Marcia di Natale

2010-12-28T11:22:00.004+01:00

Ho delle cose marce in frigo. Il loro tempo è scaduto e restano lì con la tipica passività del natale. Le tocco, hanno tutte la consistenza del tempo perduto: spugnose, grinzose, mollicce. Potrei attendere che una pelosa patina verdastra le ricopra completamente, rendendo omogeneo il panorama dei ripiani, il disfacimento. Sono avanzi di nature morte, sono muffe in divenire. Il contatto con le loro superfici distorte mi duole, e mi aizza contro il passato natale. Ma ho la bocca troppo stanca per vomitare. Accarezzo un manzo secco, solletico le squame di un pesce giallastro, strofino la pellicola rugosa di una macedonia cadavere. Hanno la fine nei loro occhi le cose marce dentro al frigo, una tomba luminosa e confortevole. Hanno superato la data, quella fatidica e definitiva. Ora le lancio contro le pareti della cucina. No, non lo faccio, troppa è la paura di rovinare gli addobbi di mia madre. Il microonde mi suggerisce di far esplodere il frigo, l'accendigas emette qualche scintilla di approvazione, la lavastoviglie tossisce ironica. Io chiedo aiuto all'albero con le lucine, ma a quest'ora è spento, non mi dice niente. Allora mi siedo a terra davanti al frigo aperto, aspetto che un fiore (qualsiasi fiore, anche una stella) nasca dal brodo andato a male, come se fosse un germoglio primordiale.

trasformiamo specchi in finestre

2010-12-20T00:50:00.000+01:00

parliamo del vento di maestrale

parliamo della sabbia, di quanto sappia essere cruda

parliamo di noi, del nostro patetico aggirarci tra gli abeti

quando qualche parente si sposa

ne dobbiamo bere ancora di mosaici per diventare ciò che siamo

altro che trasformare specchi in finestre

piuttosto

basculanti in zanzariere

vasi da notte in copertoni

nipoti in calembours

nasi posticci in salamino piccante

siamo orsù dei trasformatori!

degli adattatori!

delle triple!

dei fusibili!

delle ciabatte!

solo allora capiremo

solo allora

solo

lo dico adesso, ma è facile dirlo: capirlo lo capiremo allora

in un momento qualsiasi

sollevando il braccio dalla posata

o girando il mento verso la terza pagina

o sul finire di un complesso rito aeroportuale

lì lo capiremo

e sarà come un fulmine di pegasus.

23:31:32: ZAC!

un hobbie come un altro

2010-12-01T01:29:00.000+01:00

Terza tappa: piazzale Loreto.Qualcuno propone la tangenziale ma ci rendiamo conto che non abbiamo materiale adatto per un azione del genere. In Loreto al grido di “blocchiamo tutto blocchiamo subito” e “ne facciamo uno al giorno” il blocco avviene grazie all’arredo urbano(troppo poco) presente in loco. Cartelli divelti e cestini ribaltati. La madama arriva quasi subito. Lasciamo le improvvisate barricatine a fare il blocco al posto nostro. Di nuovo nella metrò.

tazenda: metamorfosi

2010-11-14T23:00:00.003+01:00

Ieri sera appena tornato a casa ho dato da mangiare alla mia coppia di apistogramma cacatoides, ma per sbaglio mi sono caduti troppi chironomus e prima di provare a recuperli il maschio li aveva gia mangiati tutti! Stamani quando si sono accese le luci aveva la coda arenata sulla sabbia come se non potesse nuotare e stasera è morto tenendo un colore scurissimo e muovendosi come se avessi problemi alla vescica natatoria. La femmina e i due otocinclus stanno bene quindi escludo i valori dell'acqua, la morte può invece attribuirsi ai choronomus? Sono davvero a pezzi, oramai per me era come un cagnolino : (

Saluti a tutti

poesia mancata di un soffio

2010-11-03T00:15:00.002+01:00

mi piace puntare in alto
al soffitto
lo schianto fa più coriandoli

strade

2010-10-25T01:55:00.003+02:00

Seduto all'aperto al tavolo di un bar Rama osservava le scarpe di tutti i passanti.
Hai superato i trent'anni, gli diceva Anna, é ora che trovi la tua strada.
Rama ditolse lo sguardo da terra e fissò il tappo di sughero posato accanto alla bottiglia sul tavolo accanto. Per un momento guardò Anna, poi prese il tappo, lo fece scurire sulla fiamma della candela del tavolino al quale erano seduti, traccio col nero del tappo una linea a terra, sull'asfalto, che terminava con una freccia.
Fissò Anna negli occhi, Ci provo, le disse.
Si alzò e inziò a camminare in direzione della freccia appena tracciata, perdendosi nel traffico.

caffè

2010-10-21T16:37:00.001+02:00

Anna ogni tanto, dopo minuti di silenzio, mi chiede a cosa penso.

Mi sembra sia rimasto tutto come ai tempi di Gozzano -le dico- le signorine in pasticceria che bevono il ciccolatte e si sciolgono per qualche novello dannunzio, forse con ancor meno arte. I progetti e i programmi futuri, la nuova passerella universitaria dove sbrigarsi e fare in fretta ad arraffare, tenere gli occhi aperti al buon partito. I tavolini pieni, gli spritz malfatti senza il vino fermo, le ballerine nuove e gli stivali di stagione. Le diete per snellire i fianchi, i pantaloni per fasciarli bene, le gonne corte o lunghe, dipende dalle gambe, le mode che cambiano e ritornano. Ci sono i telefoni è vero, le televisioni i computer. Niente più lettere profumate scritte a mano, niente più lacrime a bagnare le pagine o ciocche di capelli come pegno. Qualche messaggio d'amore sul telefonino, che passa di mano in mano sugli smalti colorati che guardo sempre con attenzione maniacale. Non più teatri ma concerti e aperitivi, dove conta ancora esserci e narrarsi, non mancare le occasioni.

Di solito Anna mi interrompe annoiata. E tu, mi chiede, cosa vorresti fare?

Io starei qui al bancone a bere i miei caffè, guardare attorno tutti che si accalcano, annoiarmi un poco, annoiare, per qualche anno almeno.

Teflon per tutti

2010-10-18T16:15:00.007+02:00

Che roba è?

Apoteosi nonsense

2010-10-13T18:54:00.003+02:00

Ho sottoscritto un contratto di lavoro a tempo indeterminato.

Aut Unno Caldo

2010-10-11T18:39:00.004+02:00

Ho la finestra di fronte che mi guarda in faccia come se non potessi sfuggirle. Le altre restano spente, forse non se la sentono di spiare. Il suo occhio (di bue) mi penetra nella stanza, scuiando la mia intimità, pelle dopo pelle dopo pelle. Vedo allora le mie budella gettarsi di sotto e l'esplosione che è un controbalzo sordo. Un piccione scuote la testa, un altro vomita sul davanzale, mentre quell'uomo (sempre quello) brucia foglie di carta per dare un ritmo al tempo. Stanno le macchie sull'asfalto a testimoniare le pisciate notturne, forse le avventure di uccelli ubriachi, alla ricerca di angoli bui: per volare. Ho la fronte calda, sarà l'autunno. Ho le mani fredde, sarà che il riscaldamento non è ancora acceso (dov'è quello globale quando serve?). Non c'è più la finestra che mi fissa, l'hanno spenta, allora per solidarietà spengo anche la mia; poi mi spavento, scosto la tenda: nessuno scherzo. Stanno le foglie, come le mie convinzioni, per cadere. L'autunno suda, senza correre il rischio di scaldarsi troppo; noi ci agitiamo, ma l'agitazione non riscalda, è solo uno sbalzo di pressione.

Sconfiggere il berlusconismo

2010-10-03T23:48:00.000+02:00

E noi non ci saremo

2010-10-01T21:09:00.002+02:00

Domani Il Traghetto Mangiamerda non sarà qua
(nonostante il nome sulla locandina):

Perchè sarà qua
(per l'esattezza, sotto lo zoccolo anteriore sinistro di Artax):

Poi ci ho pensato su

2010-09-29T01:43:00.000+02:00

Una giornata a Venezia

2010-09-26T11:19:00.002+02:00

La città senza strisce pedonali.
La Firenze eternamente allagata.
L’Amsterdam del sud Europa.
La città del Mose.
Mosè.
Che la divise dalle acque.
Col Mose.
Acqua alta.
Gondole ovunque.
Taxi senza ruote.
Umidità del manto stradale.
Turisti americani.
Bella pizza.
Bello Lido.
Bello George Clooney.
Ancora acqua.
Chiesette qua e là.
Edifici storti.
Persone diritte.
Sotoporteghi sporchi di carnevale.
Fragole marce.
Morti a Venezia.
Nebbia grigia.
Acqua verde.
Calli.
Calli strette.
Turisti tedeschi.
Turisti tedeschi obesi.
Turisti tedeschi obesi incastrati in calli strette.
Acqua in abbondanza.
Pesce nell’acqua.
Puzza di pesce.
Pesce nell’aria.
Frasi piene di ics (x).
Il serenissimo campanile.
Turisti giapponesi.
La guida con l’ombrellino rosso.
Le fotografie.
Becchime a peso d’oro.
Da tutto il giorno loro ti scrutano dall’alto.
È il pianeta dei piccioni.

Balconing

2010-09-11T02:43:00.008+02:00

Salve a tutti, approfitto di questo blog per raccontarvi la mia storia. È una storia un po' triste, ve lo dico così prima di procedere -suggerisco- potrete prepararvi un drink ristoratore. Un whisky, suggerisco.

Ero un ricercatore (primo sorso). Da ricercatore, ho passato i miei anni migliori a cercare un modo per permettere anche ai ciechi di ascoltare la musica. Quando mi sono accorto del mio sciocco errore¹, nell'esatto istante in cui me ne sono reso conto, ho sentito chiudersi dietro di me la porta dei miei anni migliori ("clack!", non "sbam!": il che ha aggiunto una sottile beffa al danno).
Ho chiuso gli occhi per un attimo, ho fatto un respiro profondo, e ho raccolto la caparbietà che mi rimaneva sotto le unghie. Bene amico mio, mi sono detto², vediamo cosa abbiamo qua. I miei anni peggiori, questo avevo davanti, questo mi rimaneva.

Quando ti rendi conto di aver toccato l'apice -lo senti, o per pigrizia decidi che ok, può bastare- è avvilente la consapevolezza che tutto il resto è china discendente³, e a quel punto capisci che il suicidio non è un'ipotesi così marrana. Andarsene, senza disperazione, senza tragedia, suvvia non siamo patetici, che mai sarà. Senza cordoglio. (Cordoglio, figlioletto, estremisti, strage annunciata: un giorno ci sarà da scrivere qualcosa sulla terminologia delle 20 e 30. Per adesso ci limitiamo a notare che è il secondo post di fila in cui in un modo o nell'altro fa capolino il suicidio. Amici miei, non vi starò forse lanciando un segnale? Forse no.)

Quindi mi sono avvicinato al balcone.
Un anonimo balcone⁴ di un modesto hotel di Ibiza. Mi ero rifugiato su quell'isola dopo aver visto Broken Flowers di Jim Jarmush, in barba ai nessi causali, a Ibiza forse avrei trovato momentaneo sollievo dalla frustrazione dentro qualche facile coito. Ma no, i miei trentanove anni di precariato sprecato mi premevano le spalle come un massaggiatore insolente, lo scoramento era inesorabile, non vedevo via d'uscita. Il balcone.
Mi sono sporto, l'aria di mare arrivava fino a lì, ah che inutile ebrezza, ah quanta gioventù persa -amico mio- a correre dietro ad un sogno sciocco, ho guardato in alto, il cielo senza stelle mi parlava in qualche modo di dio, sono salito sul parapetto del balcone e ho chiuso gli occhi.

Un urlo me li ha fatti riaprire, rompendo l'incanto che come si sa sempre precede il momento del suicidio. Niente tragedia, certo, era nei patti. Ma un minimo di teatralità è di dovere, in questi momenti. E invece un urlo sguaiato interveniva a rovinare tutto quanto. Ho dovuto fermarmi. Mi sono girato, e sono rimasto come si dice a bocca aperta⁵: dagli altri balconi, suicidi come se piovesse.

A dire la verità, non avevano la guisa che ci si aspetta da un suicida: nessun silenzio, nessun incanto, decine e decine di ragazzi si lanciavano nell'aria della notte gridando e ridendo. Un gioco, ah ah.
Ho guardato giù, dieci piani più in basso c'era una piscina. Dentro, risate e sguazzi. Al bordo, intorno, tre o quattro corpi, nel sangue. Ah ah. E ancora, in continuazione, dai balconi e dalle finestre, corpi e corpi. Ah ah, molto simpatico: lemmings.

Guardandoli, il primo istinto è stato di desistere.
Poi improvvisamente⁶ ho capito: l'apice della mia esistenza non era ancora raggiunto. Il picco, la gloria, era proprio in quel frangente: il salto, il volo, l'impatto. L'ho capito guardandoli, l'ultima lezione -chi l'avrebbe detto- l'ho subita così, da questi sbarbini zeppi di sostanze psicotrope e noia altoborghese, l'ho capito guardando loro. La maestosità della vita concentrata nell'arco che precede lo schianto, nel momento che precede il lancio, nello schianto stesso.
Sono tornato nella stanza, mi sono sistemato i capelli con un pettine, sono uscito di nuovo e mi sono lanciato.

Ovviamente⁷ ho centrato la piscina: è per questo che ora potete leggere queste righe.
Scendendo, più o meno all'altezza del settimo piano, ho pensato con un sorriso a quanto fosse in fin dei conti perfetto il contesto, ironica la situazione: un quarantenne rispettabile, in palandrana e pantofole, senza alcolici o allucinogeni nel sangue e con 18 punture di zanzara sulle gambe bianchicce, spiaccicato al suolo in mezzo a una massa di giovinastri perduti, le mie carni confuse alle loro, identità biografie e intime ragioni, tutto mischiato nel sangue, ho pensato cadendo. E ho visto, con gli occhi che vedono all'indietro, all'interno -immaginazione aperta, spazio rubato a quello che dicono dovrebbe essere lo scorrere veloce di tutta l'esistenza- ho visto cadendo l'immagine di me che cadevo, dal basso, al rallentatore, un vecchio in palandrana e pantofole e sguardo assorto, come una stella filante in mezzo ad altre stelle filanti, l'unico silenzioso, tra le urla, il solo vero suicida, ho pensato cadendo, con un sorriso.
Ma ho centrato la piscina.

Di quello che è successo poi che dire, come dirlo, è presto detto. Da lì la mia vita ha preso una piega inaspettata: sono diventato una specie di eroe per quei ragazzi, ho imparato i rudimenti del parkour e della noia altoborghese, i ciechi e la ricerca non mi interessano più⁸, e da allora ho capito. Ho capito che forse è vero che l'apice lo si tocca una volta sola, e più su non si va: ma è anche vero che vi si può rimanere attaccati, all'apice, facendo della determinazione una ventosa.
Ora passo le mie serate al bar con il gruppo, ci diamo fuoco alle braccia, guardiamo le partite, parliamo di Foucault. E io da qua non scendo.
Ieri il Fuz è morto mangiando una cesoia.

1 i ciechi non capiscono niente di musica.

2 io sono mio amico.
3 l'inchiostro, nel tragitto dal pennino al foglio.
4 in realtà il suo nome era Giorgio -il nome vero, primordiale, che precede e elude la nominazione- e la sua storia è invero interessantissima. Sedetevi, ve la racconto: Giorgio all'epoca del nostro racconto era un balcone schivo e taciturno, ma non era sempre stato così.
5 qua si inciampa in una domanda, mal formulata e probabilmente ubriaca: il meccanismo del riflesso concepisce la bidirezionalità? Ovvero: se muovo la coda ad un cane lo rendo felice? Se inumidisco una vagina (con una spugna, ad esempio) la rendo felice? Io stupisco ad ogni boccone, ma sono un'anima bella, non faccio testo.
6 c'è qualcosa di maledettamente triviale in questo avverbio. Quando scopro cos'è, son cazzi amari per tutti.
7 ovviamente no, dai. Ben più prevedibile è il topos della voce narrante che poi si scopre appartenere ad un morto. O tempora, se per racimolare un tozzo di stupore bisogna ricorre all'ovvio! Notabile l'impacciato ricorso a due latinismi e il riferimento allo stupore nel giro di poche righe: attenzione compagni, la spirale si fa sempre più stretta.
8 la spirale si fa sempre più stretta, il whisky spero per voi ne sia rimasta almeno una goccia.

Per fortuna che Angelino c'è

2010-08-31T11:32:00.006+02:00

Tu-tuuu.
tu-tuuu.

Pronto?

L'altra sera, devo dire la verità, mi sono finalmente sentita RESTITUITA AL TRANQUILLO VIVERE QUOTIDIANO.
Vicino a casa mia, accanto ai cassonetti della spazzatura è cresciuto alla velocità di un fungo atomico un nuovo sistema di videosorveglianza.
Facendo attenzione ad assumere la camminata e lo sguardo tipico degli abitanti della mia via ho buttato con gesto atletico il sacchetto della carta e quello della plastica, il sacchetto dell'umido nell'umido cassonetto e una alla volta diciotto bottiglie di vetro nella verde campana.
Ho fatto un cenno d'intesa all'occhio sintetico ma, a dire la verità, giusto per essere sicura di non essere scambiata per qualcuno che vive nella via accanto, ho detto a voce alta PERDINDIRINDINA!
Ah, che bello abitare nella mia via,con tutti questi STRUMENTI MIGLIORATIVI DELLA QUALITA' DELLA VITA!
Tra i cassonetti della mia via e casa mia (che sta sempre nella mia via) ci sono poi circa trentacinque metri. Non molti, a dire la verità, ma che sollievo quando mi sono resa conto che la TELECAMERA BRANDEGGIABILE del NUOVO UFFICIO MOBILE DI PROSSIMITA' mi stava proteggendo con il suo sguardo indiscreto.
Devo dire la verità, le mie anche si sono un po' pavoneggiate: il fatto che I CONFINI FISICI DEL CORPO UMANO dei videosorveglianti siano stati SUPERATI non li rende certo meno umani, no?

Clic.

Le parti in CARATTERI MAIUSCOLI sono liberamente tratte dal sito del Comune di Verona alla voce VIDEOSORVEGLIANZA.

ai Kirillov

2010-08-27T23:22:00.005+02:00

Questo annuncio è rivolto a tutti i suicidi, ovvero agli aspiranti tali.
Mi presento. Sono una persona "malata", secondo i canoni di questa società: amo uccidere.
Più esatto dire che non posso fare a meno di farlo, il che fa di questa pulsione a tutti gli effetti una malattia. Io per primo me ne rendo conto e lo ammetto, non senza sforzo.
Al razionale riconoscimento dell'impraticabilità sociale di questa inclinazione -e a fare più rotonda la mia presentazione a voi tutti-, si aggiunge un'innata e profonda sensibilità nei confronti del prossimo mio: pur quotidianamente spinto all'omicidio da qualche bizzarria della psiche, non potrei farlo, assolutamente, nella consapevolezza di rovinare in tal modo un'esistenza.

Avrete capito dove voglio arrivare. Suicidi cari -ovvero aspiranti tali-, con voi il discorso vivaddio cambia! Passo quindi ad un registro più veloce e pratico, non voglio con le mie parole far convinto nessuno che già non lo sia.

Suicida.
Ovvero aspirante tale.
Novello Seneca.
Mi rivolgo a te!

TU che stanco di questa stanca vita,
TU che per questo o per quello hai scelto di indossare l'estrema cravatta,
TU la cui mano trema, pietrificata dal terrore, sul grilletto.
Ci sono qua io!

per morti indolori o morti strazianti
ardite soluzioni sceniche
massima igiene e cura nei dettagli
all'occorrenza, un tocco di ironia!

astenersi mitomani ed esibizionisti
e labrador

Segnalo: Premio Formiche Rosse

2010-08-25T21:21:00.003+02:00

Mi permetto di segnalare:
PREMIO DI NARRATIVA ESSENZIALE FORMICHE ROSSE

Come questa qua sopra.

?

2010-08-23T13:00:00.002+02:00

Il Grande Gioco delle Catene Associative presenta: Rosso.

2010-08-21T15:46:00.003+02:00

Rosso
Libretto
Mao
Maramao perchè sei morto
Cossiga
Flaccidume
Marciume
Putrido
Porchetta
Viali
Peripatetica
Aristotele
Motore primo
Frizione
Freno
Incidente
Semaforo
Rosso.

Sleeping bag

2010-08-21T03:22:00.007+02:00

l'uomo dorme con la testa appoggiata alle sue scarpe da tennis rosse perfettamente allineate.
le sue gambe ranicchiate sembrano sorridere mentre affermano risolute la conquista del marciapiede.
carla in piedi sulle punte sbircia dalla finestra della torretta.

Cossiga?

2010-08-19T03:16:00.004+02:00

Un vero duro

2010-08-07T19:43:00.002+02:00

Lettera allo zio Carlo che vive in America,
Mi chiamo Lorenzo, tu non mi conosci, ma io sì perché di te mi ha parlato mio cugino Luca, dice che sei una forza della natura, uno grosso che mena tutti, un vero duro. Sai anch'io sono un vero duro. Non ho paura di niente, neanche del buio pesto della casa dei Loredan, che hanno una casa proprio nera, che quando con il Marco vado a saltare vicino al Piganzo, e lì c'è la casa nera dei Loredan, io lo proteggo. Perchè lui il Marco ha una tale paura, che si aggrappa con le unghie alla mia pancia e affonda la sua testolina fifona dentro la mia schiena, lì, sai no, in quella parte del corpo che la mamma quando accusa i dolorini alla schiena, chiama zona lombare. Intanto io faccio da scudo. A parte quella volta che pioveva e per terra c'era un tale paciugamento che mentre proteggevo il Marco, e tiravo fuori dallo zaino l'ombrello della nonna Maria, quello con le macchie di gheopardo, non so come, sono caduto, e sono scivolato sulle foglie impantanate. E sai, come capita spesso in questi casi di cadute, ho perso gli occhiali e non ci vedevo più tanto bene. C'era quasi buio e si sentivano dei rumori paurosi, di vento e pioggia insieme, e qualche lamento che secondo me proveniva dalla casa dei Loredan, anzi ci giurerei. E lì, bhè sai, lì un pò di cagarella l'ho presa pure io. E con il Marco siamo tornati a casa, più veloci della luce, roba da non crederci. E poi io mi sono infilato nel letto della mamma, nel suo petto morbido di pizzi e cotone. Lo so questa non è una cosa da veri duri, comunque è successa solo una volta, non ne ricordo altre.
Perché io, dicevo, sono un vero duro. Per esempio quando io e la Lisetta andiamo al cinema a vedere quei film sentimentali che piacciono alle femmine, bhè, e camminiamo lungo una strada che te la raccomando, ci sono certi malviventi, certi delinquenti. Bhè io sto dritto come un asse da stiro, con gli occhi attenti, e faccio passare il braccio sinistro dietro il collo della Lisetta, per tenerla al sicuro. E se qualcuno si avvicina, li mollo un destro che se lo ricorda per tutta la vita.
E poi bhè quando vado ad aiutare il papà in autofficina, dovresti vedere come sono bravo a riparare le macchine, con l'unto e il grasso dell'olio, che poi è un lavoro di responsabilità, che se non lo fai bene, poi i clienti li senti e tirano certe madonne che il babbo quasi si intimorisce. Io no, io li mando a quel paese, ad ogni modo non capita quasi mai, perché il mio lavoro lo faccio proprio bene.
Il problema zio Carlo, non so come dire, sai, non è una cosa facile a dirsi, ma quando sono solo mi piace piangere, mi godo da matti a farmi lunghi piagnistei che mi rigano le guance, e poi a tirar su lacrime con la lingua, come se la lingua fosse una paletta di plastica con cui i poppanti raccolgono l'acqua del mare. Piango in continuazione quando sono solo: per esempio nel sottoscala, ecco vedi, nel sottoscala, dove la mamma mi manda a prendere il latte, quando nel frigo è finito, mi faccio di quei pianti da far venire la faccia brutta e rossa come un pomodoro. Oppure piango sotto la doccia, che lì non mi vede nessuno perché tiro sempre la tenda. A parte questo io sono un vero duro, proprio come te.

Pompage

2010-08-06T01:02:00.001+02:00

Accadeva sempre nella stessa maniera, e anche quella sera, come quasi tutte, aveva spento le luci intorno, si era sdraiata sul largo letto pieno di cuscini e aveva cominciato a leggere. Il rumore delle prime pagine che si sfogliavano erano un muto reclamo, e lui dalla scrivania si era avvicinato al bordo della sua lettura -Requiem, di Tabucchi- le aveva preso i piedi sulle ginocchia, e aveva cominciato a massaggiarli. Prima il sinistro, lentamente, con forza, premendo la pianta con i polpastrelli, lentezza artigiana, piedi come pasta di pane. Così funzionava, quasi ogni sera: lui la guardava, le intuiva il volto nascosto dietro al libro aperto, e con le mani continuava il paziente premere e allentare, scandendo movimenti e respiro come una nenia antica, come un rituale.
Ma quella sera accadde qualcosa. Ad un certo punto, da dietro l'ipnosi della carezza, lui sentì tra le dita uno strano scioglimento della tensione, ogni rigidità all'improvviso cadde, il piede non faceva più resistenza. Abbassò lo sguardo e per un attimo non poté credere a quello che vide: si era staccato. Il piede di lei si era staccato, e gli era rimasto in mano, grondante sangue. Lo sconcerto gli tolse la parola, e nel tempo del silenzio -brevissimi istanti- la reazione fu convulsa: guardò lei dietro al libro, lei continuava a leggere, non si era accorta di nulla, lui non pensò all'incongruità di ciò, non ne ebbe il tempo, nel suo petto salì un moto di paura mista a vergogna, deglutì, tremò, si guardò intorno, la sua mano libera trovò brancolando -chi sa come- un rotolo di scotch per terra, e con una rapidità e una precisione non umane glielo riattaccò, le riattaccò il piede, dieci giri decisi attorno alla caviglia.
A quel punto si fermò, immobile, guardando lei ancora assorta nella lettura, trattenendo il fiato. Sentiva che l'incredulità cominciava a risvegliarsi, guardava lei immobile e contemporaneamente gli tornavano alla mente le Lezioni americane di Calvino, vai a capire gli strani voli del pensiero in certi frangenti.
Poi, piano, adagiò gamba e piede sul letto. Si tirò su fino a poggiare la testa sul cuscino, a fianco di quella di lei. Le baciò la tempia, le disse "dormiamo adesso", e senza aspettare risposta spense la luce. Riuscì a prender sonno.
Il giorno dopo lei si era svegliata prima ed era andata via, il primo impulso fu di telefonarle, guardò per terra, lo scotch era ancora lì, quasi finito, il fondo del letto era imbrattato di sangue scuro, non era stato un sogno. Al telefono non riuscì a chiederle nulla di diretto, la voce era serena, no, non ho niente che non va, sì, ho dormito bene, perché non avrei dovuto? E anche dopo, a pranzo, quando la incontrò pareva non avere niente di strano, stava bene. Fecero insieme una lunga passeggiata, e quando finalmente si sedettero su una panchina lui raccolse il coraggio necessario, decise che ne aveva abbastanza di stare in un racconto assurdo, e glielo disse: "Colette, senti, stanotte ti ho staccato un piede."
"Eh?"
"Il sinistro, massaggiandotelo. Mi è rimasto in mano."
"..."
"E te l'ho riattaccato, pulendolo un pò dal sangue. Con lo scotch."
"Ma... Ma che cazzo dici?"
La reazione di lei fu furiosa. Si alzò il pantalone, si tolse lo stivaletto, e anche lei vide: il piede era attaccato alla gamba da diversi giri di nastro adesivo, tutto era sporco di sangue. Alzò gli occhi su di lui, con violenza.
"Ma sei un coglione! Dobbiamo andare al pronto soccorso! Lo scotch! Ma porcodio, lo scotch!"
Lui rimase, atterrito, balbettò qualche giustificazione mentre lei chiamava un'ambulanza con il cellulare. Lei non gli parlò più, l'ambulanza arrivò e li portò in ospedale, tentarono un'operazione ma era troppo tardi, l'infezione si era propagata e aveva mandato la gamba in cancrena, dovettero amputargliela fino a sopra il ginocchio. Povera Colette.

zeppe

2010-08-04T21:47:00.003+02:00

Lo vedi? Anche i piatti ormai sono quadrati, Dico a Lucia che continua a fissarmi in silenzio.
Poi si alza e accende una sigaretta. Per questo hai scritto mille volte sul muro ODIO LE SCARPE CON LA ZEPPA ?
No, le rispondo sorpreso. Ma preferisco i sandali intrecciati.

1/3

2010-07-22T02:08:00.003+02:00

Mi sono sempre chiesto
quelli che parlano sempre in terza persona
è perchè si vergognano della prima?

Nec tepidus nec calidus

2010-07-17T18:04:00.002+02:00

Allegro, fanciul, qui noi porgiamo
a spersi rari naufraghi
la nota canzonetta iconoclasta.
La sugga il cicaleccio della via,
ne faccia strazio il cane nel pagliaio;
ed ebbro il battimosca
di Soave e di liquore mal digesto
gli orli del vaso infiori
d'Almagesto.

July

2010-07-07T15:41:00.000+02:00

Ho la cognizione di causa delle cose che accadono, almeno in superficie, [e] la sensazione della congiunzione mancante, come condizione latente di questa atmosferica irrequietezza: resto ancora o vado via? Il tuo corpo sudato mi appiccica, che non mi staccherei più senza portare con me almeno un po' della tua pelle, come simulacro o sindone del nostro abbraccio. Siamo il luglio della nostra deflagrazione, per questo abbiamo la consapevolezza delle cause, delle concause e anche delle condizioni che ci hanno portato ad accadere in quello che siamo, almeno in superficie (credo). Ho la febbre da caldo eccessivo, ho il velo d'afa sugli occhi, ho la propensione a liquefarmi, sfaldarmi, scambiare i miei umori con i tuoi. Andarmene via è un luogo che ha le panchine bollenti, le ringhiere abbaianti, le strade asfaltate di fresco, così sembra sempre che la fuga mi stia scappando avanti con i suoi piedi flaccidi e molli, mentre sbava la direzione che ha già preso, oppure mentre i sentieri si biforcano e gli orizzonti si sfaldano. Resto ancorato alla condizione contingente e mi limito a congiungere gli strati di cose che accadono, l'uno sull'altro, come fossi cemento a presa rapida o silicone sigillante o crema di cacao nel wafer (minimo 6%). La lingua è il senso dell'abbraccio, mentre raccoglie il sudore del nostro silenzio, è la temperatura che insieme produciamo, ma non c'è nessuna sensazione di fine in questa irrequietezza, nonostante le circostanze atmosferiche del nostro luglio.

Gobba a ponente

2010-07-05T02:10:00.006+02:00

Mentre mi chiede un bacio, penso a cinque cose differenti.

la luna sembra una torta gialla tagliata a metà.
c'è caldo. quando la maglietta si appiccica alla schiena dopo le sei del pomeriggio significa che c'è molto caldo.
il verde dell'erba sotto le dita dei piedi fa il solletico.
domani è prevista pioggia.
le braccia incrociate hanno un preciso significato non verbale.

NO.

Con indiscussa educazione lo domanda allora per favore.
Sulla guancia, per favore.

Mi chiedo quanto profondi debbano sembrare i miei occhi in questo momento.
Spero sufficientemente profondi perchè chi ha portato qui i miei piedi e i suoi ci anneghi dentro piano.

Tra-slochi

2010-06-25T11:41:00.006+02:00

Ho le tue costole sul mio sterno, il peso del tuo sonno sul mio respiro. Non ci stiamo muovendo, si muove il silenzio. Nero è il colore dei capelli che amo. Ho i tuoi capelli sul mio sudore, ma tu non hai le trecce sparse, siamo solo intrecciati nel sonno. Un cavallo si pettina le trecce in fondo al letto, così le lenzuola si perdono a terra, lui resta indifferente, io sto fermo. Questa è l'ultima casa che è la mia casa, penso già ad un'altra casa: tutta una questione di porte (chiuse) e patetici addii rimasti in sospeto. Ho la tua testa sull'ombelico, osservo la macchia sul soffitto, che non si dilata, non cambia colore, fa la macchia e basta. Mi sto distogliendo da qui, lascio la mia faccia nel tuo abbraccio, mi mangi la faccia, forse da un'altra parte mi chiamano (non lo senti?). Il tuo peso è il poco tempo che mi rimane qui, ho le cose da finire, la pelle da togliermi, c'è da farla finita e basta. In fondo al letto il cavallo mi guarda pettinandosi le trecce, nero è il colore dei capelli che amo, macchiate le pareti della casa che lascio.

Retroalimentazione

2010-06-15T12:16:00.011+02:00

IL TRAGHETTO MANGIAMERDA
NUMERO QUATTRO,
primo numero monografico su
LA CITTÀ E LA PSICOSI SECURITARIA
è uscito.

A comprare le sigarette, ha detto -rasentando dal basso la banalità.

Se l'hai già avuto per le mani,
ti invitiamo a lasciare qua
un tuo giudizio,
sul numero, sui testi, sulla grafica, sui disegni,
circostanziato e rotondo.

Se il numero devi ancora averlo, questua qua:
BOLOGNA: Bartleby, via S. Petronio vecchio 30/a
VERONA: *una località verrà indicata a breve*
Oppure scrivici.
Oppure tieni d'occhio questi dintorni: segnaleremo qui imminenti presentazioni.

Nell'attesa, benvengano anche i pregiudizi.

guai a noi

2010-06-12T03:42:00.005+02:00

A: esce il numero 4 del Traghetto,
monografico su La città e la psicosi securitaria.

B: il Traghetto Mangiamerda domani è al BIRRA, a Bologna.

C: spillette.

REBUS (13, 3, 1, 5, 7, 2, 1)

2010-05-28T19:06:00.002+02:00

indosso la maglietta con i pugni imbrattati di inchiostro blu.
righe orizzontali come quelle delle pagine spesse dei quaderni delle scuole elementari.
ho visto senza sorprendermi uomini propensi ad innaffiare di collirio i congiuntivi.
insubordinati senza speranza con una marcata tendenza alla stizza.
è il polline, maledetta primavera.
e la voce tradisce assoluta certezza nell’impossibilità di abbandonarsi al dubbio o alla speranza.
ho incontrato uomini con un odio specifico per gli spazi.
amanti piacevoli dotati della rara capacità di trasformare l’incostanza degli avvenimenti in abbracci sempreverdi.
quelli che tuttavia preferisco, sono gli uomini che non riescono a stare nel mezzo.
quelli che possiedono troppo o troppo poco.
uomini con la acca maiuscola, musicanti vagabondi.
convinti che le preposizioni semplici siano più o meno tante quante i sette nani.

2010-04-25T18:20:00.000+02:00

di Robert Burton

cosa ho
a che fare
con la medicina?

BINGO!

2010-04-25T18:05:00.000+02:00

di Andrea Masotti

Quando sono entrati c'è stato un attimo di imbarazzo. Comprensibile. Io non mi sono fermato, non potevo fermarmi cazzodio, non potevo. Loro l'hanno capito, e adesso mi lasciano stare.
Tutto è cominciato in un inverno degli anni '90, all'Ariston proiettavano "A piedi nudi sul porco". Io sono entrato e ho raggiunto il mio posto in quarta fila, i primi fiati riempivano il buio della sala. Mi sono seduto e ho aspettato che la situazione si scaldasse. Al primo anale ho tirato fuori la verga eretta e dura, e ho cominciato. Da allora non ho più smesso.
La trivellazione del culo ha lasciato posto all'orgia, dall'orgia si è passati ai sadismi in lattice, un tripudio di falli dentro e fuori un tripudio di corpi, senza tregua, coriandoli di sborra disegnavano epicuree traiettorie nel basso cielo del cinema. E io sempre lì, a frizionarmi il cazzo con foga, i muscoli tesi e sudore freddo ai piedi. Mi masturbavo energicamente, l'erezione era granitica, ma qualcosa non andava. Non venivo. Non riuscivo a venire.
Il film è finito, le luci si sono spente, e io rimanevo lì, per ostinazione e per la foga che non cedeva, e lì sono rimasto, da allora.
Quel film è stato l'ultimo dell'Ariston, quell'anno il cinema porno ha chiuso, e quando tempo dopo hanno messo su il bingo mi hanno trovato ancora lì, nel mio posto in quarta fila, a masturbarmi. Operai gentili e pragmatici hanno chiuso la sala, e mi hanno lasciato nella penombra.
I mesi passavano e l'eccitazione non diminuiva, vivevo ogni giorno sempre sul margine del coito, con l'orgasmo in gola, dimenticato dalla fame e dalla sete, i sensi storditi. Forse più magro, più lento nei movimenti, con la schiena rachitica piegata su un pene perennemente fiero e sanguigno, di acciaio, a ripetermi con gli occhi chiusi "A piedi nudi sul porco" e tutti gli altri film, scena per scena.
E poi sono arrivati questi. Non so in che anno siamo, non distinguo il giorno e la notte, ho perso la cognizione del tempo. Quando sono entrati c'è stato un attimo di imbarazzo. Adesso sembrano essersi abituati a me, mi lasciano stare. Io piano piano ho ripreso vigore, tutta questa fervida attività intorno mi ha restituito freschezza, brividi di piacere scuotono lo stanco affanno di prima, solletico lungo la schiena, torno a maneggiare il cazzo con forza, su e giù, aumento il ritmo.
Forse quest'anno vengo.

io mi vergogno!

2010-04-25T17:59:00.000+02:00

di Carlo Pigozzi

Dopo ore passate a spendere la mia vita, mi è rimasto solo un profondo senso di vergogna.
Tutto è cominciato ieri, appena nato, vicino alla stufa. Emil, mio padre, rientra dai campi e chiede a mama:
- cos'è questo?
- è tuo figlio Emil!
e fu così che divenni un bambino vero, non più un pezzo di legno, ma con la cane venne anche la vergogna, e da ieri non mi ha più abbandonato.

affittasi

2010-04-25T17:58:00.000+02:00

a due passi dall'università
bilocale arredato
finemente ristrutturato
niente haiku

2010-04-25T17:39:00.000+02:00

di Valeria Bigardi

EDITORIALE

2010-04-25T17:34:00.001+02:00

L'articolo d'apertura è molto importante. Due parole: a che numepro siamo? Mezzo? Numepro? Per ora qualche consiglio attivo per iniziare al meglio l'anno nuovo.
Sul perchè, poco importa. Sul come, quando.
Morgan Freeman è ancora al potere, ma, ciò non ostante. Madonne e cicisbei, rieccoci. Non sarà un monografico. Nell'attesa

CLITOCYBE CLAVIPES

2010-04-25T17:31:00.000+02:00

Il cappello di 3-6 cm. di diametro è di colore grigio-bruno, prima a cupola, in seguito diviene piatto con una protuberanza molto netta. I margini sono sottili e ondulati. Le lamelle spesse e spaziate fra loro sono nettamente decorrenti. Il gambo, sottile in alto, è ingrossato alla base. La carne è spugnosa: odora di sapone. È abbastanza comune nelle pinete e fra il muschio da agosto a novembre. Non è commestibile.

2010-04-25T17:29:00.000+02:00

di Andrea Masotti

come partire

2010-04-25T17:17:00.001+02:00

di Andrea Masotti

PARTE 1

«Secondo alcune teorie, per dissimulare la presenza autoriale e la paternità su idee e posizioni -tentativi di idee e posizioni- che il lettore può ritenere politicamente "compromesse", un buon metodo è metterle in bocca ad un personaggio fittizio, meglio se caratterizzato da tratti che non rimandino prepotentemente all'autore», disse Giacomo lo sciocco, sottolineando -con il gesto apposito- la presenza delle virgolette su "compromesse".
«E meglio ancora, aggiungerei, se queste idee vengono inserite in un dialogo», aggiunse fuor di condizionale Geremia, «un dialogo che sappia dare l'illusione del contraddittorio, ma che sibillinamente spinga verso l'unico esito possibile. Comunque Umberto Tosi è un coglione razzista.»
«Si Chiama Flavio Tosi, razza di sciocco.»

PARTE 2

Il raccontino poteva anche finire lì, incisivo e banale come una barzelletta. Ma a quel punto una voce baritonale si levò dal fondo del vagone (siamo in un treno):
«Siete patetici. Pa-te-ti-ci.»
Geremia e Giacomo lo sciocco si guardarono vicendevolmente negli occhi, interdetti. La voce continuò: «La metaletteratura ha rotto il cazzo! Basta! È ora di finirla!»
A parlare era stato Gregorio, il quale subito dopo si alzò in piedi e morì soffrendo tantissimo.

2010-04-25T17:13:00.000+02:00

di Carlo Pigozzi e Valeria Bigardi

LECCORNIE

2010-04-24T18:55:00.000+02:00

di Andrea Masotti

Ieri mi si avvicina un amico di vecchia data (il 1983, era vecchia già allora. Che capodanno stanco, quell'anno), mi si accosta questo mio vecchio amico -il Teo Limone- e mi esplode nell'orecchio una panzana.
È nel suo stile, è sempre stato nel suo stile esplodere panzane, lì per lì (lì²) non ci ho nemmeno fatto più di tanto caso. Poi ci ho pensato su.

Esiste una tribù, nel sud della Nigeria, dove lo status sociale è determinato dagli sguardi. Una determinata occhiata può farti salire al vertice della piramide, un aggrottarsi di ciglia può comportare la morte.

Ho invitato il Teo Limone in cucina. Non ho detto niente, mi sono alzato, e l'ho invitato a seguirmi in cucina. Su ogni superficie ancora non piegata al diabolico gioco dell'entropia, chilometri e chilometri di leccornie.
"MANGIA", ho detto. ("Mangia!", ho tuonato.)
Il povero Teo Limone ha spalancato gli occhi,
e ci piace ricordarlo così.
Io sono uscito, con le mie ormai proverbiali scarpe.
Sono andato in via Pallone.

come fare ginnastica rimanendo (imobili) immobili

2010-04-24T18:51:00.000+02:00

di Carlo Pigozzi

A) provate a correre
B) pensate un sacco a voi che sudate, finchè non sudate
C) cercate di mangiarvi la lingua
D) provate ancora a correre
E) contate mentalmente fino a dieci
F) cercate di toccarvi il naso con la lingua
G) correte
H) portate le lancette dell'orologio alle 15:37
I) rostitute
L) andate a casa
M) usate delle pile
N)

2010-04-24T18:49:00.000+02:00

il paritetico

2010-04-24T18:47:00.000+02:00

- lei ha questa malattia
- quale, questa?
- non proprio, ma le somiglia
- non la voglio
- poteva pensarci prima
- non accettiamo rimborsi
- la merce pagata...
- ape!
- due di queste dopo cena
- e se non ceno?
- si adatti
- la ringrazio gentile estraneo
...
poco dopo bussano alla porta

2010-04-24T18:45:00.000+02:00

di Valeria Bigardi

2010-04-24T18:43:00.000+02:00

di Valeria Bigardi

firenze (W. P.)

2010-04-24T18:39:00.000+02:00

di Carlo Pigozzi

tre giorni sono lunghi
il trucco è non pensarci.
basta inzuppare un dito
nello joghurt, e lasciar
passare i secondi e poi
i minuti.
classificazione dei nani
prima viene eolo
e poi via tutti gli altri
a seguire, fino all'ultimo
nano
hitler

La politica del parafango

2010-04-17T19:20:00.002+02:00

Destra si prende una rivincita.
E pazienza per i graffi, i cerotti, il male pulsante.
Non avrà lo stesso sorriso disarmante di Sinistra,
spalancato come voragine,
affamato di indiscrezione,
bianco come un foglio senza righe.
Potrà cibarsi di analgesici però.
Reclamare attenzione.
Decidere su quale lato dovranno appoggiarsi i sogni.
E trascinarsi svogliatamente accompagnata dal ritmico tap-tap.
Destra si veste di blu.
Per farmi perdere la metropolitana.

Alloro

2010-04-11T19:24:00.003+02:00

Osservo una siepe d'alloro, non sono Leopardi, non vedo niente oltre la siepe. C'è il cielo sopra, ne sono sicuro, anche se per poco, poi scompare. Forse me lo metterei in testa l'alloro, ma non sono Dante, nemmeno Petrarca, nemmeno il terzo con la corona: non me lo meriterei, questo è certo. L'alloro ha un buon profumo, le mie lenzuola no, non le cambio da mesi. Mi viene sempre in mente il pollo arrosto quando annuso l'alloro, che non ci posso proprio fare nulla, mi viene sempre l'acquolina in bocca e, se sono al mercato, mi dirigo automaticamente verso il camion con i polli allo spiedo e ne compro uno. Questi tagliano la siepe, come se fosse burro, ma con il decespugliatore. L'alloro non canta come quelli che lo portano in testa, forse piange, ma io non lo sento. Oltre la siepe forse c'è il buio, la zuppa, i cavoli a merenda, ma io che ne so? Non sono mica Leopardi, nemmeno Giulio Cesare, nemmeno un cuoco. Io con l'alloro non ci faccio niente, me lo posso anche mettere in testa, così faccio l'albero come nelle recite alle elementari (mi veniva davvero bene). Annuso l'aria, la siepe è tagliata, ora vedo un po' meglio di là: ci sono le macchine parcheggiate, i motorini anche. Qui non siamo a Recanati, l'infinito non fa per noi, nemmeno l'alloro, a noi ci basta il pollo arrosto con le patate, anche quando siamo pessimisti. Ho una corona d'alloro secca in camera, era la mia, quando mi credevo ancora laureato, ora non lo sono più: taglio la siepe.

Idiot

2010-03-21T03:49:00.003+01:00

Insorgo contro quella mia parte incapace di concedersi una frattura. Non lascio spazio alle emozioni, nemmeno alle mozioni, non esiste alcuna pulsazione inconsulta. Anelare un infarto è reazione quantomai macroscopica (lo ammetto). Dimentico la mia gioia sul davanzale, come una torta di mele lasciata raffreddare al sole di marzo. Dimentico la distanza, quella giusta, con le cose, fraintendendo così anche il mio andirivieni tra insorgenze, sporgenze e contaminazioni. Sciopero contro quella parte vigliacca che si arresta al limite del baratro, poi niente, nemmeno un tuffo: puff! Con le braccia incrociate cammino in cerchi concentrici che si dibattono alla luce falsa delle candele, aspettando l'attimo in cui un vento qualsiasi sarà in grado di soffiare sul davanzale spegnendole. Dimentico tutto (ammettendo che sia possibile), dimentico di essermi dimenticato le parole giuste sotto l'abbraccio, le ho dette altrove con il fiato corto, il fiato sul collo. Protesto contro l'impossibilità di vanverare senza contegno, nessun ritegno (ovvero), ho ancora un debito con il ricordo. Mi resta la chiave dell'enigma in un cassetto (lo so per certo) eppure mi limito a guardare il cielo oltre il davanzale, quella parte che non si lascia buttare, gettando un seme verso la forza di gravità che non può tradire il suono del mio corpo-grave: puff!

Quando il vento si misura in cappelli rotolati via

2010-03-09T23:29:00.005+01:00

Con rassegnazione ci troviamo ad affermare.
Con rammarico siamo costretti ad ammettere.
Non ci sono soluzioni.
Esistono leggi fisiche precise e codificate.
La mente umana raramente si abbandona al caso, sfida il pregiudizio, mette in dubbio l’autorevolezza.
Più per più fa più e più per meno fa meno. La matematica non è un'opinione. Si alzi in piedi chi ha il coraggio di affermare il contrario.
Abbiamo cercato il logico.
Nei cassetti della cucina, dietro i cespugli, sotto il tappeto.
Nelle tasche del cappotto, sotto il lavandino del bagno, nel bagagliaio della macchina.
Non l’abbiamo trovato ma rimaniamo fiduciosi.
Con una discreta dose di certezza, ci permettiamo pertanto di mettervi in guardia.
Vi invitiamo a predisporre le dovute precauzioni per tutte quelle volte che.
Se piovesse, lo farebbe in orizzontale.

Un cataclisma

2010-03-02T22:41:00.003+01:00

C'è un cataclisma nel mio letto, mi giro, lo accarezzo. Ho la bocca sul cuscino, ho le bave alla bocca, ho il cuscino incollato alla fronte. Qualcuno sta sbavando sul mio dormiveglia: non ci fare caso, penso, invece lo faccio (purtroppo). Il letto è sudato come la mia voglia di cambiare posizione; poi mi accorgo di lei. Ecco allora che le soffio sugli occhi qualcosa, forse rovino un sogno, forse no. C'è la fine dietro l'angolo, ne sono certo, e dietro la fine c'è una coda, un cappello a sonagli, un serpente. La fatalità è un caso, mi accorgo di non aver mai (voluto) la voglia di avere scelta, così continuo a perseverare nel sonno. Il cataclisma attorciglia il letto, il mio cranio suda, le sue ciglia cigolano ma non sbattono. Lei cambia posizione, io accarezzo lo spazio vuoto che si è lasciata sfuggire. Premo la bocca sul cuscino incollato alla fronte; non ho avuto mai troppa fortuna (penso) con l'ironia della sorte. Dietro la fine c'è un angolo, dietro l'angolo uno spiffero, il nascondiglio del cataclisma (credo), o uno spiraglio.

Al di qua, al di là. Dans une penderie

2010-02-28T22:03:00.005+01:00

Al di qua del bancone di legno chiaro ci sono trespoli d'acciaio e appendiabiti numerati da uno a trecentosessantadue.
Cappotti di finto visone, giacche da sci, maglioni che profumano di dopobarba, sciarpe di morbida lana, borsette-tutte-fibbie, cappotti nascosti in cappotti nascosti in cappotti che se si può risparmiare è meglio, cellulari che suonano a vuoto, portafogli con cui pagare all'uscita, sigarette e accendini, chiavi della macchina che chissà dove le ho messe.
Al di là del bancone di legno chiaro c'è lui. Età indefinita ma più giovane che no. Si avvicina con, appollaiato sulle spalle, lo sguardo d'attesa dei suoi quattro amichetti quattro. Appoggia una giacca nera sul bancone. Occhi negli occhi.

- Sei SCOPABile?

Per reazione difensiva-offensiva. Occhi negli occhi sputo uno

-Scusa?

Lieve imbarazzo, le mani che sudano, comincia a balbettare.

- Ehm, E, h, m, E, è u, è un, è un diSCOPUB?

Ballerini che ballano, anche che ancheggiano, culi che sculettano. Rispondo.

- Si.

(Musica latinoamericana in dissolvenza, un foglietto a quadretti stropicciato con il suo nome e numero plana volteggiando nel cestino. Al di qua del bancone l'appendiabiti dondola avanti e indietro. Al di là del bancone la giacca nera gli mostra le spalle).

Ore di sonno (tre).

2010-02-24T21:24:00.006+01:00

Mi piace quando la luce è così intensa che devi strizzare gli occhi.
Mi piace quando nella giacca a vento ci cominci a sudare.
Mi piace quando è giorno di mercato e con in bocca il sapore del caffellatte hai nelle narici l'odore del baccalà e dei carciofi sbucciati.
Mi piace quando il mondo si muove come in un acquario al ritmo della musica che suona nelle mie orecchie.
Mi piace quando il tram è in ritardo e io vado in bicicletta.
Mi piace quando finisce il detersivo e i piatti non li puoi lavare.
Mi piace quando le caviglie si muovono su e giù nei calzini a righe.
Mi piace quando lo zucchero indugia sulla superficie del caffè.
Mi piace quando il vento ti fa le guance rosse.
Mi piace quando i tulipani sbocciano rossi.

Se non fosse febbraio potrebbe essere marzo.
Ma anche gennaio.
E perchè no, luglio.

CHE POI NON SI DICA

2010-02-21T14:53:00.004+01:00

Valeria cammina lungo la spiaggia in cerca di conchiglie. Mentre guarda la sabbia incontra Gesù.
- Ciao Gesù.
- Ciao Valeria.
- Cosa fai?
- Vado a pesca.
- Di uomini?
- No. Trote.
- Ah, ok...
- I gay pub sono ancora chiusi.
- Come!?!
- Trote. Salmonate.
- Allora, buona pesca Gesù!
- Grazie. Buona passeggiata a te Valeria e fai la brava.
- Anche tu.
- Va bene.
Poco dopo Valeria trova la conchiglia ed inizia ad ascoltare il mare.

A Valeria con tutto l'affetto che ho sperando che basti.

Una promessa è una promessa

2010-02-16T19:58:00.004+01:00

Nel sorriso fotogenico alto quattro piani si coglie la solida certezza delle trovate geniali.

"Un impegno serio.
Più lavoro per i giovani e per i 40-50enni".

Quasi quasi piango.

Qualsiasi cominciamento

2010-01-31T23:26:00.004+01:00

Comincerei dalla fine se fosse possibile, ma non si tratta di un giallo, nemmeno di un noir: è solo una cosa che comincia come è già finita. Mi sembra tutto così condizionale, anche le eventualità, eppure qualcosa dovrà pure accadere di nuovo, non dico di insolito, mi basterebbe anche solo uno scherzo (del destino, s'intende). La neve, la costante è sicuramente la neve: nevica come se non avesse mai smesso. E' come se, tanto per dire, ci fosse un buco tra la fine di prima e l'inizio di adesso, come se, nonostante l'assenza di qualcosa, il nastro continuasse imperterrito a scorrere, quasi ci fosse il cinematografo fuori dalla mia finestra. Proiettano: mia nonna che compie novant'anni, quasi un secolo (penso), io che guardo la sua dentiera prendere posto tra le sue gengive, le candeline spegnersi. Proiettano anche: il ghiaccio sulle strade, passami il sale, attento si scivola, oggi non vado a scuola. Allora comincerei dal destino, se fosse possibile, uno qualsiasi, anche assegnato d'ufficio, fa lo stesso, oppure trovato nel cassetto dove tengo le bollette pagate, i mestoli, alcune foto. Comincerei proprio da lì per riempire l'inizio, poi il resto si riempirà da sè (una speranza, s'intende), sempre che la neve la smetta di nevicare e di confondere: tutto uguale.

Manicaretti

2010-01-22T17:21:00.004+01:00

Il cravattino gli sta un gran bene. Se lo stringe, si controlla la barba appena fatta, infila la giacca di lino e se ne esce dal suo appartamento, poco dopo pranzo. Sul ballatoio del piano sottostante incontra la signora Elvira, ferma nella tromba delle scale, sommersa da tre pesanti sacchetti della spazzatura. Senza perdere un secondo di tempo Piero interviene, aiutandola a portare fino al piano terra i sacchetti, per poi congedarsi con un sorriso. Elvira ricambia prodigandosi in ringraziamenti, e convenendo col portiere del palazzo che Piero è proprio un ragazzo perbene, e sa come comportarsi con le donne di una certa età.
Sono le 14:08, e Piero è diretto al supermercato dietro l’angolo: deve fare la spesa per la cena, aspetta ospiti per le 21:00, e ha tutta l’intenzione di cucinare dei gustosi manicaretti. La lista della spesa comprende finocchietto, besciamella, cotto di Praga, erba cipollina, controfiletto di manzo, formaggio caprino, burro altoatesino, uova di storione, avocado, spremuta di pompelmo rosa e pane di Altamura. La coda è sempre lunga al reparto gastronomia, considera Piero, ma del resto che ha da fare? È pur sempre estate, e di lavoro si torna a parlare a settembre, la contabilità della banca può attendere. Certo che ventisette persone davanti non son poche. Una coda lunghissima e inattesa, quella del supermercato di Via Nazario Sauro, che si snoda ormai lungo tutto il corridoio centrale del negozio, dal reparto pelati a quello gastronomia, passando per il banco surgelati.
Alle spalle di Piero c’è un anziano chiuso in un cappotto pesante, coi capelli arruffati, Povero, sarà un vagabondo, pensa il ragazzo, meditando se cedergli il posto o meno. Ma all’improvviso, a sorprenderlo assorto nei suoi pensieri, arrivano delle voci irose, di due donne che si contendono il posto dieci metri dietro di lui. Sono arrivata prima io – Se lo scordi il posto, non ho intenzione di passarci la vita, in questo supermercato. Piero abbandona il suo posto, facendo segno con la mano all’anziano di avanzare pure senza problemi. In fondo al supermercato c’è tensione: le due donne non accennano a smettere, quando ecco che il prontissimo Piero appare in fondo alla coda, con le braccia allargate in posa messianica, dicendo: Signore, se non vi dispiace, se permettete, mi metto io in fondo alla coda, cosicché avanzerete tutti di un posto, e non ci sarà motivo di litigare oltre. Le due donne, incredule, un poco umiliate da tanta generosità, senza proferire verbo avanzano lasciando l’ultimo posto a Piero. Non hanno più il coraggio di guardarsi negli occhi a vicenda.
Solo all’alba delle 20:14 Piero rientra a casa. Il suo è stato un pomeriggio pesante ma a suo modo esaltante: ha affrontato una coda senza fine, lasciando passare avanti tutti, uno alla volta.
Prepara la cena per tutti gli invitati.
Sono le 21:03 e il cibo è caldo, pronto da sevire.
Alle 23:25 non è arrivato ancora nessuno, e Piero non ha toccato cibo.
Alle 23:58 Piero sparecchia, congela gli avanzi della cena, spegne le luci di casa.
Venti minuti dopo, sta già dormendo.

Posologia della gioia 2 (due). Prima persona singolare.

2010-01-22T01:59:00.004+01:00

dieci gennaio duemiladieci.
aperte le virgolette.
ciao a tutti,
penso che quest’anno per me sarà un anno intenso. Io e il mio partner abbiamo deciso di sposarci quest’anno, probabilmente ad agosto di quest’anno. Stiamo pensando di fare una semplice cerimonia in un’isola greca. Fatemi sapere se avete altre idee riguardo al matrimonio. Sentitevi liberi di partecipare al nostro matrimonio se ne avete voglia.

http://www.santoriniweddings.net/Civil-Santorini-wedding-Packages.html

Sto pensando di scegliere questo pacchetto:
- domanda di matrimonio
- spese connesse alla concessione della licenza di matrimonio
- assistenza per i documenti essenziali
- prenotazione della data
- incontro pre-matrimonio per organizzare tutti i dettagli del matrimonio
- due testimoni necessari per la cerimonia (in omaggio)
- rappresentante della nostra agenzia durante la cerimonia
- macchina per arrivare alla cerimonia (in omaggio)
- corone di nozze fatte a mano
- due asini o cavalli per arrivare al luogo della cerimonia
- due musicisti locali
- dolci locali fatti a mano
- vino tradizionale
- servizio video e foto professionale
- bouquet della sposa e fiore all’occhiello per lo sposo
- fiori per decorare la tavola durante la cerimonia
- crociera di un giorno (combinazione di escursioni via terra e via mare. Visita di tutta l’isola in un giorno, con una crociera di mezza giornata e vista del tramonto).

Costo totale 3200 euro.

Saluti,
Kelly.
chiuse le virgolette.

Posologia della gioia.

2010-01-20T19:30:00.000+01:00

ho uno spiffero in testa.
non è un buon segno, ma sto cercando di essere ottimista.
un ragazzo trascina il suo cavallo con fatica estrema.
gambe larghe e sguardo fiero.
inciampa sulle strisce ma prosegue senza battere ciglio.
è il modo migliore per non far cascare il mondo, penso.
all’angolo c’è un negozio che vende solo surgelati.
pratiche monoporzioni. carrelli di vite al microonde.
ho comprato il prezzemolo: in questo periodo sul balcone non cresce.
dietro al mio ascensore dorme un uomo.
la mia bicicletta dentro all’ascensore non ci sta.
l’ascensore sale a scatti facendo sinistri rumori di lamiera grattugiata.
ora smetto di parlare del mio ascensore.
anche perchè la mia bicicletta non ci sta.
tre piani, cinquantadue scalini.
morirò di un tumore ai polmoni respirando tutta quell’aria spessa.
oppure di infarto trascinando le mie due ruote su per di qua.
oppure di malumore.
ma sto cercando di essere ottimista.

Atti degli Apostoli - 9; 11; 13-28

2010-01-07T12:21:00.006+01:00

Elisabetta, pur conscia del rischio di inciampare nell'autoreferenzialità, si svegliò anche quella mattina.
Il peggio è passato, si disse, e si alzò senza smettere di stringere Marcello.
Marcello era il suo primo fidanzatino, morto di quel brutto male ancora in prima elementare. In obbedienza alle sue volontà, il bimbo era stato imbalsamato, e la madre aveva deciso di lasciarlo ad Elisabetta. E com'è come non è, Marcello aveva smesso poco a poco di essere un feticcio del ricordo, ed era diventato semplicemente il suo peluche preferito, con cui dormiva ogni notte.
Va be.
Il punto è che i cuscini andavano sprimacciati, come puntualmente si disse Elisabetta soppesandoli con lo sguardo: "I cuscini vanno sprimacciati, il verbo deve prendere aria, lo merita, è davvero un bel verbo", e mise tutti i cuscini dentro il grande zaino, uscì e cominciò a camminare verso la campagna.
La cruda campagna d'inverno, la terra dura e fredda e i fili d'erba che si spezzano come dita ghiacciate sotto i piedi di Elisabetta, il sole pallido e lontano, aria dura e fredda e senza profumi che entra nel naso con la forza del nord, entra a violentarle il naso, Elisabetta cammina con lo zaino pieno di cuscini sulle spalle, cammina nei campi piatti, la bruma le taglia le gambe e la fatica le spezza il polmone.
Ah, inverno, prendimi.
E invece: eccola lì, ad un certo punto, dietro il grande cespuglio di tabasco, la sgradita epifania. (Succede sempre così, porcocane, che uno butta una cosa e poi emuli incivili cominciano a imitarlo, e va a finire che un bell'angolo di pianura diventa una discarica. E poi, che cazzo, ma a chi mai può venire in mente di venire a scaricare qua, proprio qua, in mezzo al nulla? Ma porcocane.) Dietro il grande cespuglio di tabasco, solitario in mezzo ai campi arati, c'era una carcassa di computer.
Elisabetta si avvicina, scansa i rottami del monitor, pesta con stizza il mouse rotto, e a quel punto li vede: sparsi tutto intorno, nella terra, decine e decine di files.
Incuriosita, si china a raccoglierne uno. Questo:

Capite bene come a quel punto non poteva non venirle in mente la massima stoica secondo la quale l'esistenza è una prigione con la porta sempre aperta. Inutile lamentarsi: possiamo uscire in qualsiasi momento.

Aaah!

2009-12-31T00:03:00.005+01:00

Blitz Pisscosen

2009-12-30T21:29:00.000+01:00

http://www.genitoricattolici.net/basic%20instinct.wmv

Poco prima della fine

2009-12-30T12:03:00.003+01:00

Ho due bottiglie piene nella testa. Ho sei bottiglie vuote sul davanzale della mia finestra: chi avrà bevuto le altre? Non ho la moglie ubriaca. Non ho una moglie, nemmeno. Sono solo con le aspirine nella mano. Un piede si appiccica alla ciabatta, che si appiccica al pavimento, che ondeggia sotto di me. Sono in barca: chi avrà bevuto le altre? Mi ricordo l'autostrada vuota, non c'era nessuno, io guidavo al centro, come su un binario, poi l'uscita. Se svuoto le bottiglie dalla testa, penso, recupero qualcosa nell'equilibrio dei liquidi: allora magari piscio. Mi ricordo che sono tornato a casa, una donna cantava una nenia spagnola, un cowboy beveva il latte dalla bottiglia sotto un lampione, una bambola di pezza spalava la neve. Non mi ricordo dove ho parcheggiato. Non ho una macchina, nemmeno. Cerco mia moglie nel letto, poi mi ricordo: non ce l'ho. Io ho solo due bottiglie piene nella testa, due aspirine calde nella mano, un caffè grigio nella tazza, un'autostrada vuota ieri notte: chi avrà bevuto le altre?

Spatuzza Gaspare

2009-12-05T02:17:00.001+01:00

Cruccy

2009-11-28T00:50:00.003+01:00

Sergio non credeva ai miracoli, ma un giorno, fuori da un caffè, trovò la risposta ai suoi crucci.

"Si puo ordinare nel regime di Online – la qualita del produttore – il 100% dell’azione utile

Le opinioni dei nostri clienti:

- Il sesso porta piu soddisfacimento. Lo stress e la tensione sono spariti. Lei non si rattrista piu, ora io non temo, che saro costretto a negare. E` una sensazione fisica sbalorditiva, dopo la quale segue lo stesso sentimento profondo.

- La cosa migliore del Vi e` la sicurezza della possibilita di «volare con autopilota»,
rilassandosi e senza la necessita` dell’entrare nel merito di quel fatto, che il pene continua a trovarsi in posizione verticale, anche quando tu sei interrotto (i figli battano alla porta della camera da letto, il cane abbaia, il preservativo scivola). Quando prendi coscienza del Vi, questo puo anche stare un grande regalo per la compagna. C’e solo un consiglio: non le dica, che lei prende il Vi: l’apprezzamento di se’ stesso femminile e` anche molto suscettibile.

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Il giorno dopo, il sole calò sulla città alle 21e38.

Dei cachi in autunno

2009-11-26T15:23:00.002+01:00

Ieri era domenica e Valentina aveva la sensazione di non essergli necessaria. Decise di prendere a calci le foglie. Per smettere di essere ferma. Si guardava come una bambina distrutta. Era arrabbiata perché lui non l' aveva avvisata che l’autunno la rendeva ancora più piccola. Oggi è lunedì e Valentina si commuove per i suoi calzini pesanti; a guardare bene è rimasta una foglia gialla tra le sue dita.

Rutelli lancia il suo movimento, si chiamerà "Alleanza per l'Italia"

2009-11-11T11:32:00.001+01:00

Perchè? Mi chiedo.
Ho la pipì che puzza di medicinali e non vedo il sole da giorni, se non in cielo, scorro lepido le pagine del satellite e finisco su RED, questo canale nato rudere sugli ingiusti ruderi di NessunoTV, se ben ricordo, e adagio i miei nembi su questa non pretenziosa MTV nostrana.
Lascio andare, e torno a studiare. Ad un certo punto, una fitta nel costato. Per un riflesso che la settimana, animale ciclico, ha insegnato ai miei gesti, mi alzo in direzione del cesso. Poi no, sento, capisco, mi giro: la musica si è interrotta, Rosy Bindi sta parlando.
E' il congresso del PD. Un brivido mi sale lungo la spina dorsale, mi aggrappo ad una sedia, guardo la porta, via di fuga lontana, sono da solo in casa. Ho paura. E adesso che cazzo faccio? Cazzo cazzo cazzo. Sono solo in casa, otto giorni di malattia mi hanno tolto forze e lucidità, ho paura.
Calma. Mi devo calmare. Movimenti lenti, fare finta di niente, è la cosa migliore. Senza smettere di stringere la sedia mi siedo, alzo piano lo sguardo verso la televisione, allungo la mano verso il telecomando, adesso a parlare è un giovane dall'accento toscano. Un suo acuto blocca il mio dito a pochi millimetri dal tasto "mute", la mano trema, la ritiro, rinuncio, cerco di respirare a fondo. Inspiro, espiro, inspiro, espiro. Chiudo gli occhi, comincio a ripetermi, a mezza voce: "la sinistra la sinistra la sinistra la sinistra la sinistra la sinistra oddio la sinistra la sinistra la sinistra esiste la sinistra non è un concetto la sinistra la sinistra la sinistra la sinistra non è questa non può essere questa la sinistra la sinistra la sinistra..."
La cantilena non smette, il pensiero per un attimo vola via, vola a te, che dove sei finito, che fine hai fatto amore mio, quand'è che abbiamo smesso di volerci bene, cominciano a comporsi le linee del tuo volto, i riccioli della tua barba, comincia a pronunciarsi la domanda, perchè, sto per chiedermi, perchè amore mio perduto, riapro piano, provvidenzialmente, gli occhi. Gad Lerner è sul palchetto.
E' sabato, c'è il pane fresco, spengo la televisione e la mia stupida commedia, capisco che il nesso di tutto sono solo io, le risposte sono semplici e tristi, che riduttiva che è l'esistenza, se la guardi quando non ti vede.
Mi faccio un panino col polipo, verso le tre lo vomito e mi rimbocco le maniche.

Poesie in forma di Bondi

2009-10-27T16:44:00.004+01:00

L'I-Pod

Esecutore immanente
Mela cotogna
Pastore di popoli

Emiliano Zapata

Cavallo fumante
Sigaro anelante
Mustacchio sbarazzino
Fucile sparato
Pedro adelante

Alessandro Manzoni

Piazza vuota
Pensiero sacro
Pensiero biricchino
Colonna infame
Ministero dell'Istruzione

Alberto Moravia

Io e lui
Agostino impacciato
Indifferenti annoiati
Roma borghese
Cazzi ovunque

Rocco Siffredi

Trono duraturo
Libro infinito
Schiappa al tressette
Garibaldino tardivo
Eroe dei due lombi

Sandro Bondi

Ombrelli chiusi
Tazzine sporche
Ceneri di Gramsci
Mutande sgommate
Capelli corti
Trucido cappone
Occhietti afoni
Pelle afona
Pugno chiuso
Pugno aperto
Cuore smerigliato
Stipsi orgogliosa
Do di petto
Parole ponderate

Arse Pride

2009-10-22T00:16:00.007+02:00

R. è tra noi.

E ci indica la via.

Ed io.

Ho creduto che.

Avrei dovuto.

Insomma.

Il mio nome è lì.

Accanto al cognome e.

Io ce l'ho.

Ecco.

Questo orgoglio.

R. credeva che lavarsi i denti prima di andare a dormire fosse cosa buona e giusta.

Dio guardò in giù.

E ordinò un bourbon.

sigometrie

2009-10-19T23:14:00.009+02:00

e4 - e5

Ac4 - Ac5

Df3 - Cc6

D x f7

matto

Tra qualche istante

2009-10-18T09:55:00.005+02:00

esco e vado a giocare a tennis.
Per dimenticare la
barbabietola.
Diomio
no.

Cacchio&Pistacchio

2009-09-24T15:00:00.004+02:00

de re torica

2009-09-22T14:22:00.003+02:00

"traslai verso il velodromo che saranno state le cinque meno venti"
da tentativo di poesia inutile di roberto bussola detto bob

aimè, ainoi, ailasso!
ruminando nel passato, scavando tra le rovine
di antichi gioghi,
ti trovo questa frasetta
simpatica.

mi dico tra me e me:
dì un po', ma che cos'è
che fa un siffatto verso
sì florido, sì terso
sì rapido al cervello
sì diafano sì bello?

(quando parlo da solo mi esprimo in settenari).

sarà l'ora, prossima al tè?
l'amato velodromo, ameno
che già fu nella consegna concorsuale
un faro per le anime perse?

ma dopo un attento guardare
mi accorgo, lo scorgo, lo spiazzo, lo scortico
il verbum caro fatto alle finestre.

lo appiccico qui, quel futtuto
traslare.

Diabolico, traslare maledetto!
ché ti trovai supino e ti levai di là,
per pietà,
ma ora pietà chiedo per me e i miei congiunti(vi)
o almeno un po' di pace;
altro non chiedo che un attimo di pace
sapendo inesorabile la tua ascesa
all'infinito.

Dal gelataio (versione integrale)

2009-09-19T16:36:00.005+02:00

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SABATO E DOMENICA CHIUSO
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.

IL PODCAST DEL MANGIAMERDA

2009-09-10T11:51:00.003+02:00

Lady Mangiamerda ha le sue cose.
Quando ciò accade, signori miei, meglio starle alla larga. Morde.
Con cautela l'abbiamo seguita, quatti, ai giusti passi di distacco.
E crogiuolo e raschietto e cucchiaio alla mano, sfidando l'anchilosi, ci siamo ripetutamente piegati: a ricuperar del regal mestruo la traccia.
Ed ecco, a voi:

Il Traghetto Mangiamerda ha il suo podcast.
Che diavolo...?
Nato ancillare a RadioTraghetto, è destinato a diventare ben più di una costola di Rosamaria di Sterco. Svincolato dalla gabbia della contemporaneità, caro avventore, potrai ascoltare i nostri migliori prodotti sonori -passati o meno dalla diretta radio- e perfino abbonarti ad essi. Questo è il podcast! Questo è il potere di Greyskull!

Toccami in questi punti:
clitoride: tutti i nostri podcast
capezzolo: ITunes Store
punto G: FeedBurner
dietro l'orecchio: diritti al nostro podcast

Godrai anche tu,
di riflesso.

Allegria.

2009-09-08T19:31:00.004+02:00

Mi sono svegliato con le natiche orrendamente sbottonate.
Mamma, perdonami, eri incolpevole, e io ti ho dato ingiustamente quelle martellate tra i capelli. Troppo tardi ho capito.
Il re del pop, Mike Bongiorno, è morto.
Siamo tutti colpevoli. Guardiamoci in faccia. L'abbiamo ucciso io e tu e tu.

E' morto, e mi gioco il jolly che diventerà una delle icone postume della sinistra.
E' giusto, è morto, e ci piace. Ci piace, oggi, a un anno al primo anniversario della sua morte -in circostanze tutt'ora tutte di chiarire, ricordarlo così. Durante una delle sue prime conferenze nei dintorni di Yale.

Nessuna facile ironia.
Si parla di un essere umano che se n'è andato.
E' difficilissimo.

Wimble.doc

2009-08-30T12:17:00.008+02:00

Sì.

Il Traghetto Mangiamerda parteciperà al torneo Wimble.doc.

Approfittando di un vuoto legislativo, i ragazzi del Mangiamerda si sono inflitrati nel suddetto torneo e ora li potete vedere, vestiti di tutto punto, ai blocchi di partenza. Non ci sono nemmeno tutti. Uno di loro chiede insistentemente all'arbitro dove sia la toilette.

Ma diamine - direte voi interrompendo questo vano sproloquio - cotesto Wimble.doc cos’è? Stai a vedere che è la solita ruberia.

No, tranquilli. Leggete qui sotto.

Qui parte la citazione:

Wimble.doc è il primo torneo mai organizzato di racconti a squadre in Rete.

CHI L’ORGANIZZA?
Wimble.doc è ideato e progettato da Alessandro Milanese, Enrico Piscitelli e Alessandro Romeo.

CHI PARTECIPA?
Otto squadre, otto! Riviste letterarie, fanzine, blog collettivi e squadre costituite all’uopo per vincere il torneo più cool della Rete.

QUANDO SI GIOCA?
Si comincia i primi di settembre e si finisce a metà dicembre.

PERCHÉ PARTECIPARE A WIMBLE.DOC?
Per fare rete, per mettere insieme chi fa cultura, per divertirsi, per il piacere di scrivere, per conquistare lettori, per farsi conoscere, e per vincere!

Qui termina la citazione.

Dunque, per seguire le tragicomiche disavventure letterarie dei ragazzi del Traghetto, i loro buffi capitomboli grammaticali, la loro slapstick comedy linguistica e il loro slancio vanziniano, vi basterà consultare il sito del torneo con assiduità, oppure in un momento di malessere e melanconia, nelle notti di luna piena.

Astenersi licantropi, individui altamente alfabetizzati e perditempo.